Hoy Aute en el Zócalo

Ante la decepción de dos pájaros de cuenta, Aute y Oscar Chávez hoy, de a grapa, en el ombligo de la ciudad más enloquecida del planeta.

DUDANDO EN LA TARDE
por Luis Eduardo Aute
(Nudo, 1985)

(Bájatela desde aquí, cortesía de zShare)

Todo me hizo suponer,
por lo que dijo el profeta,
que esto de la cuarentena
iba a ser la lucidez.
Dime tú, si es que me ves
entre todas esas nieblas,
dónde encuentro una linterna
para no meter el pie.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

Yo creía que al crecer
uno se iba haciendo sabio,
más juicioso, más centrado,
más cabal, más... ¡yo qué sé!
pero, ay, loco mundo cruel,
en el paso de los años
uno se va equilibrando
y ve que es justo al revés.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

Cuando todo va mejor
porque ya se ve muy claro
que el revés es lo contrario
de lo que uno imaginó,
vuelve la contradicción:
ni lo negro es siempre blanco,
ni los buenos son tan malos,
ni tampoco tú eres yo.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

Lo terrible

La Highsmith a los 21 años

"¿Sabes qué es lo más interesante de hacer algo terrible? Que después de unos días ni siquiera lo recuerdas".

Patricia Highsmith. Ripley's Game (1975)

Apuntes sobre servilletas de papel

(Tomado de San Pancho Bar, de Arturo Terán y Mendoza.
Editorial Fridaura/Cuiria Ediciones, 2005)
***

A veces no es necesario
ser un preso
para sentir el tamaño del
encierro.

***

Opimo * escote al alcance de mi mano
mi definición de lujo

(* Opimo: (del lat. opīmus). 1. adj. Rico, fértil, abundante)

***

El tiempo: esa manía de llenarse de compromisos.

***

La misantropia es la actitud
de un perro sectario
que se aleja de la jauría
para lamerse sus propias heridas.

***

Lo único que sé hacer es escribir
y eso ya significa una gran pérdida: Poeta.

****

Rockstalgia de Los Doors

El otro día andaba yo en la Gandhi y me encontré un librito singular: Rockstalgia. Crónicas rocanroleras –años 50 y 60-, de Víctor Blanco Labra (Editorial Diana, 2007). Me llamó la atención porque recordé que el autor fue periodista rocanrolero en los sesenta y había escrito una de las pocas crónicas del primer concierto que The Doors dieron en México en julio de 1969. (Al respecto escribí un artículo que en su momento apareció en el entonces semanario etcétera y que se puede encontrar también en La Celebración del Lagarto, que es mi página dedicada a Jim Morrison y Los Doors).

Leí el índice del libro y vi que traía un capítulo dedicado precisamente a la estadía del grupo angelino en nuestro país. Cuál no sería mi sorpresa al encontrarme lo siguiente en la página 225 del libro:

(Por si no se alcanza a ver, se los transcribo aquí:

“23

“Los Doors en México

“Reseña del show de Los Doors en México escrita por el autor de este libro y publicada en la revista POP No. 39 del 1 de agosto del 69 y reproducida varios años después en el libro Morrison en México (“Los pasos perdidos del Rey Lagarto”) de Valdés Cruz.

“Según comentarios en Internet de Guillermo Vega Zaragoza, quien afirma que esta reseña es una de las pocas fuentes de primera mano que se pueden conseguir acerca de lo que fue el primer concierto de The Doors en México; y advierte que lo reproduce ‘respetando la intrincada redacción original’”)

¡Tómala, barbón! ¡El mismísimo Víctor Blanco Labra me cita en su libro! En efecto, lo que sigue es la transcripción (casi literal) de lo que reproduje en el mencionado artículo, además de unos comentarios adicionales de VBL con declaraciones de los Doors, que más adelante reproduciré, pero antes quiero hacer una precisión:

El maestro Blanco Labra se equivocó en el título del libro de Merced B3l3n Valdés Cruz (de veras, así se escribe su nombre). El título correcto es The Doors: Los días extraños. Se trata de una publicación de autor, de la cual yo ya he visto una edición más reciente (no sé si traiga lo mismo o le haya aumentado algo, pero la vi apenas la semana pasada en un puesto de la Feria del Libro Universitario de Pachuca). Lo que VBL menciona como nombre del libro en realidad es el título del artículo que se publicó en etcétera.

Pero eso es peccata minuta. Lo importante es que el autor rescata el texto y añade cosas poco conocidas de los Doors en relación con su visita a México. Cito textual al maestro Blanco Labra:

“ENTREVISTA”

Después del des-concierto narrado, busqué a Los Doors en el hotelito muy exclusivo de Las Lomas de Chapultepec donde los hospedaron en la Ciudad de México. Sólo pude platicar con Ray Manzarek y Robbie Krieger. Aquí reproduzco una sola respuesta, por demás inteligente, a una pregunta estúpida mía:

POP: ¿Qué opinas de la situación mundial?
ROBBIE: ¿En 25 palabras?

JIM EN ONDA

Tiempo después me enteré de que la noche del famoso concierto Jim Morrison estaba tan drogado que Javier Castro en la oscuridad del show, se tuvo que meter a gatas detrás Jim, quien cantaba sentado en un amplificador, para detenerlo con un cepillo de piso que introdujo por la espalda debajo de la chamarra de cuero del cantante hasta sus hombros para que no cayera al suelo.

LOS DOORS EN L.A.

Del No. 48 de POP del 12 de diciembre de 1969, reproducimos a continuación unos fragmentos del artículo “Un día con Los Doors”, escrito desde Hollywood por mi entonces colaborador Eduardo –Baca_ Delgado, quien se reunió con Los Doors en Los Ángeles, California, cuando ensayaban en un estudio y abordó el tema del único concierto que dieron en México. A Bill Siddons, representante de Los Doors, le preguntó:

POP: ¿Es verdad que se presentarán otra vez en México?

BILL: No creo que se pueda hacer, entre otras cosas porque no tranzaron en el Fórum; y, además, a los muchachos no les gustó actuar ahí.

RAY: Tú sabes, toda esa gente del Fórum.

POP: Pero toda la juventud, lo que de veras aprecian su música, quieren verlos en algún estadio o donde sea.

BILL: Pero no hay permiso de tus autoridades.

RAY: Es lo que más queremos, tocar para toda la gente de onda en México, pero desgraciadamente no es posible; por lo pronto, chance y el año entrante. Bueno, cuate, siéntate en esa silla, que el ensayo ya va a comenzar.

ROBBIE: Esa silla es la de Jim.

En eso entró un cuate de greña bastante corta, muy bien rasurado y con lentes oscuros, que caminaba muy raro.

-Vaya –dijo-. Apenas llego un poco tarde y ya tienen un nuevo cantante ocupando mi silla. Qué cosas, Tendré que buscar otro grupo.

Era Jim Morrison con el pelo más corto que nunca, ¡y ya rasurado!

Cuando terminó el ensayo, Jim dijo:

-Podéis ir en paz, el ensayo ha terminado.

Morrison tomó entonces su libro de poesías, rojo con letras doradas, que decía James Douglas Morrison. Poems. Antes de irse, me volteó a ver y dijo:
-No me pidas una entrevista, las odio.
-No te iba a pedir nada –respondí-.
-Muy bien, hasta luego –sonrió y se fue.

Hasta aquí la información adicional del maestro Blanco Labra. El libro en general es una lectura muy disfrutable. En realidad se trata de un relato autobiográfico del autor, desde su infancia en Querétaro y Puebla hasta su ascenso como periodista musical, primero en Notitas musicales y luego como fundador de la mítica revista POP y reportero en El Heraldo de México, cuya sección de espectáculos dirigía nada más y nada menos que ¡Raúl Velasco!.

Todo ello salpicado de sabrosas anécdotas sobre los artistas de la llamada "Época Dorada del Rock en Español" y de los años sesenta con la "onda hippie" en pleno apogeo, en un lenguaje fresco y desenfadado, muy en "la onda" propia de entonces, pero que no suena a antiguo sino tremendamente actual. Se trata de un libro que pueden disfrutar los papás, que se acordarán de las "locuras" que hicieron cuando chavos, y también los hijos, que se podrán dar cuenta de que no todo empezó con RBD ni Avril Lavigne.

El corporrock de Metallica

¡Qué bonita familia, qué bonita familia! ¿Quién los viera antes tan briagos y desmadrosos?

Yo no vi en el cine Metallica: Some Kind of Monster, el documental lanzado en 2004 sobre ese grupo de rock pesado, el cual vendió millones de discos en los ochentas y noventas. Es más: no sé si se exhibió aquí. Pero hasta ahora lo he podido ver en DVD y me ha resultado sorprendente.

Se supone que la intención original del film era registrar el regreso del grupo al estudio de grabación después de varios años ausentes. Sin embargo, lo que parecía una buena idea se convirtió en un ejercicio insoportable de autoindulgencia, megalomanía, trivialidad y descarado mercantilismo.

Al inicio de la película, los tres miembros restantes del grupo (el guitarrista y cantante James Hetfield, el baterista Lars Ulrich, y el requintista Kirk Hammet) están reunidos en un cuarto de hotel en San Francisco con el productor del disco, Bob Rock, y un “coach de desempeño”, Phil Towle, contratado por la compañía que representa al grupo para que los “ayude” a resolver sus problemas de relación al interior del grupo, agravados sobre todo porque el bajista del grupo, Jason Newsted, los ha abandonado, ya que Hetfield le prohibió terminantemente que emprendiera cualquier otro proyecto musical fuera de Metallica.

Hetfield y Ulrich se enfrascan en una lucha de poder por el control creativo del grupo, hasta que Hetfield es recluido en un centro de rehabilitación para alcohólicos. La grabación se retrasa por más de un año, hasta que Hetfield sale del tratamiento y quiere establecer nuevas reglas para el grupo; por ejemplo, que nada más trabajen en el estudio desde el mediodía hasta las 4 p.m., para que pueda llevar a las clases de ballet a su hijita, y que NADIE le haga cambios a las canciones hasta que él esté presente.

Ulrich, que también es un egomaníaco, además de control freak (maniaco del control) y workaholic (trabajólico), no entiende por qué tiene que ceder a las necesidades de Hetfield, mientras él la está pasando del carajo (aunque no lo diga), ya que el grupo ha perdido miles de fans luego de que Ulrich emprendiera su batalla en contra de Napster (el sistema de para compartir canciones por Internet), que llevó a la clausura de esta compañía. Hammet, por su parte, es el más centrado: se dedica a recluirse en su rancho, surfear e ir a un curso de manejo.

Finalmente, el grupo logra sacar adelante las grabaciones del nuevo disco, reclutan a un nuevo bajista y deciden que ya no necesitan más al “coach” (al cual le pagan 40,000 dólares al mes) y lo despiden. Éste cree que su trabajo no ha terminado y se aferra a seguir con ellos, pero de todas formas lo mandan a volar. El disco resultante fue St. Anger, que recibió críticas adversas, por su descuidado sonido y porque no se incluyeron los veloces solos de guitarra que hasta entonces habían sido el sello musical del grupo.

Para empezar, hay que destacar que para el film entrevistan a Jason Newsted, el ex bajista, quien revela que también decidió salir del grupo porque iban a contratar un terapeuta para resolver sus problemas personales, lo que para él resultaba contradictorio para un grupo al que le apodaban Alcohollica (por sus excesos etílicos durante las giras) y cuyas canciones hablan de temas oscuros, sobre odio, rabia, rebeldía y descontento con la vida. “Eso de la terapia es para maricones”, nomás le faltó decir al ex bajista.

Además, la idea de la terapia vino de la compañía representante, y no de los miembros del grupo. Es evidente que a los representantes les preocupaba que se les fuera acabar el negocio si el grupo se separaba definitivamente. Resultan a veces hilarantes, a veces enternecedoras, a veces insoportables, las sesiones de grupo donde el coach trata de que los músicos dialoguen y “hagan contacto con sus sentimientos”.

De repente, me sentí en una de esas reuniones de alta dirección donde, después de que el dueño de la empresa les pone una cagotiza a los empleados por no alcanzar los objetivos de ventas, les traer a un “motivador” para que aprendan a trabajar en equipo y se conviertan en “ejecutivos triunfadores”. Es decir, la ideología de “excelencia” de Miguel Ángel Cornejo trasplantada al rock.

¿Qué sigue? ¿Las sesiones psiquiátricas de Axl Rose transmitidas en vivo por MTV? ¿Una película sobre las juntas de negocios para armar la siguiente gira de los Rolling Stones ó U2? ¡Que Dios nos coja confesados!

(Por cierto, antes de trabajar con Metallica, al tal “coach de desempeño”, Phil Towle, le fue revocada su licencia de la asociación de terapeutas por “conducta profesional impropia”, ya que una de sus clientas lo acusó de que insistía en continuar la terapia cuando ella sentía que ya no la necesitaba. Lo mismo iba a suceder con Metallica, pero Ulrich y Hetfield lo mandaron a volar, a pesar de su insistencia en que todavía lo necesitaban).

En una de las varias de las escenas climáticas, Ulrich simple y sencillamente le grita histéricamente a unos milímetros de la nariz “¡Chinga a tu madre!” (“Fuck you!”) a Hetfield y éste no se inmuta en lo más mínimo. (Si alguien me lo hace a mí, simple y sencillamente me paro y le parto el hocico, por muy “cuate” o “amigo” que sea el cabrón histérico, o por mucha terapia en la que estemos).

Otra escena es la del encuentro de Ulrich con Dave Mustaine, el primer guitarrista del grupo, al cual corrieron por borracho, drogadicto y violento. A él sí no le dieron oportunidad de que asistiera a rehabilitación y ha tenido que vivir con el estigma de ser “el ex Metallica fracasado”, viendo cómo sus ex colegas se hinchan de lana, mientras él apenas vende discos con su banda Megadeth. Y Ulrich todavía pone cara de sorprendido ante las dolorosas netas que le dice Mustaine; “No tenía ni idea de que sintieras eso”. Bah, otro perro con ese hueso.

Luego de ver el larguísimo documental (y chutarse el DVD con los extras, que duran casi lo mismo que la película), uno se pregunta qué hubiera pasado si los Beatles hubieran contratado a un terapeuta para resolver sus problemas y luchas de poder. En Let it be, que empezó también como un documental sobre la forma en que trabajaban en el estudio, resulta evidente el ambiente tan deteriorado en el que ya se encontraba el grupo, con la incómoda omnipresencia de Yoko Ono, los ego trips de Paul McCartney, la frustración de George Harrison y el valemadrismo de Ringo Starr. La diferencia es que ahí eso se manifiesta muy a pesar de los esfuerzos del grupo por parecer precisamente eso, cuando ya no lo eran. Esa película es un documento histórico sobre la disolución del más influyente grupo de rock que ha existido. Y aún así, después de eso hicieron su mejor disco en años, Abbey Road, su verdadero testamento musical.

En el caso de Metallica, nos encontramos con la descarada manifestación de la insaciable avaricia de las corporaciones de la industria musical, a las cuales les importan un bledo las tragedias personales y las genuinas búsquedas artísticas. Lo único que les importa es vender, así se tengan que ventilar públicamente los calzones sucios y las terapias matrimoniales de los roqueros que alguna vez significaron algo para sus fans, antes de convertirse en simples mercachifles musicales.

Puro Cuento con Samperio

La revista Puro Cuento es una publicación mexicana dirigida por Carlos López y editada por Praxis, que ya lleva tres números. De alguna manera ha venido a ocupar el vacío que dejó la mítica revista El Cuento, fundada por Edmundo Valadés, que durante muchos años se encargó de la difusión del género cuentístico en el mundo de habla hispana.

Su número más reciente está dedicado a uno de los oficiantes del género breve más importantes de nuestro país (y no dudaría en considerarlo el más vigoroso
de los cuentistas actuales): el escritor y maestro Guillermo Samperio, de quien Alfaguara acaba de publicar sus Cuentos Reunidos.

En la revista se incluye una entrevista seis cuentos inéditos de Samperio, una sección llamada "Abcesario" (especie de greguerías-caligramas), y un nonálogo dirigido a los jóvenes cuentistas que reproduzco a continuación.

A los nuevos cuentistas
Por Guillermo Samperio

1. El acto creativo es un proceso constante de aniquilación del creador.

2. No hay arte sin un conflicto interno, que nos antecede, en un tiempo desde el que se vienen formando las maneras de ver el mundo y sus relaciones; por supuesto, un conflicto desgraciado, entre genético y psíquico. Si el que ejecuta el arte no porta dicho conflicto —y en cada uno es particular—, difícilmente le surge la necesidad de expresarse; en la práctica no habrá acontecimiento artístico.

3. Cuando emerge, la obra nace deforme o mezclada con parte de lo que el individuo es. De aquí que, cuando va fluyendo sobre la tela, o a punto de escribirse, intervengan las habilidades, la formación intelectual y las técnicas que la persona ha adquirido a través del estudio y la observación, para reducir la influencia deformante de aquellas partes no artísticas que se entrometen.

4. El aspecto clave del cuento es que a través de movilizar un elemento emotivo o reflexivo del lector, le abre un campo más amplio de la historia de su vida. Si el cuento es realmente efectivo, le revelará un secreto propio o le permitirá la visión de un aspecto importante del mundo que había escapado a sus sensaciones, a su transcurrir cotidiano.

5. El lector no vive analizando su vida, ni su entorno, y sólo en ocasiones muy especiales se lo permite. Muchos pasan la vida sin hacerlo, o sólo alguna vez, trágica o muy feliz. El cuento genera guías para ver esa vida, para detenerse en si mismo, viendo o leyendo en lo otros. Aquí hay una misión conceptual y ética del mundo.

6. El cuento es un relato breve que remueve a profundidad el espíritu del lector, dejándole una marca indeleble y perdurable en su existencia.

7. En cuanto a las formas, he buscado generalmente no escribir ni cuentos sorpresivos ni tampoco lineales. Estos propósitos me han llevada a un problema serio. Yo busqué que el cuento fuera como un magma que creciera y se expandiera, y que su final no fuese lo determinante sino una sección tan vital como el comienzo. He sido de la idea de que cada tema atrae sus formas y sus palabras, sus adjetivos y sus ambientes. Entonces, el escritor tiene un doble papel: realizar el texto, pero también cuidar que ese texto esté acorde consigo mismo.

8. En el fondo, a quien le preocupa cómo crear y por qué crear es al creador mismo y a los críticos. Al lector le interesa lo que crea el creador. Convencer al lector de que la autorreflexión es también importante; exige alta calidad literaria, como en Cortázar o en Borges. Allí el trabajo de verosimilitud es más mucho más fino y preciso; por lo tanto, se vuelve doblemente complejo.

9. Cuando el escritor llega a la palabra, trae ya una idea de lo que es la escritura, de cómo escribir y de cómo no escribir. Esto inhibe las posibilidades creativas, acartonándolas, sometiendo en el individuo su forma de sentir y de expresar. Sugiero que el escritor haga a un lado las reglas que se han impuesto culturalmente y deje fluir su creatividad Después de todo, lo que dejó de lado le va a servir para reelaborar su material.

11 consejos para escribir de Paul Léautaud

Fotografiado por Henri Cartier-Bresson en 1952.

Paul Léautaud nació en París en 1872. Fue hijo de un actor y de una de sus numerosas amantes. Su padre le comunicó el amor al teatro y también cierto resentimiento hacia las mujeres. La lectura preferida del joven Paul fueron los los escritos íntimos de Stendhal.

Después de ejercer varios oficios, durante más de treinta años se desempeñó como secretario general de la prestigiosa revista y editorial Mercure de France. Su vida de privaciones materiales y bohemia no le impidió llevar a cabo intensas experiencias amorosas. Amó a muchas mujeres. Publicó algunas novelas, la mayoría de temática erótica.

Falleció en La Valle-aux-Loups, cerca de París, en 1956. El descubrimiento póstumo de su diario, que comienza el 3 de noviembre de 1883 y concluye el 22 de febrero de 1956, cinco días antes de su muerte, implicó la revalorización de su obra.

Digamos, para redondear, que el tipo invirtió 72 años de escritura diaria ahí. El hecho demuestra, aunque todavía no entiendo bien por qué ni cómo, que los que dicen que para escribir hay que ser actriz de televisión, aviador o político, son en realidad personas muy holgazanas.

Creer la frase más divulgada de Léautaud implica entrar en una paradoja: "Todo es mediocre, pasajero, poco importante, sobrevalorado". Cuando le dieron a leer a Borges, respondió: "Está muy bien, pero, ¿dónde está Eros?".

Léautaud se describía a sí mismo como “personal hasta el disgusto, libre hasta la afrenta, sensible hasta la ridiculez, imperfecto hasta el exceso”.

Sus once consejos para escribir dicen así:

1- Hay que escribir sobre lo que se vio, sobre lo que se comprendió, sobre lo que se sintió y sobre lo que se vivió.

2 – No me gusta la gran literatura, prefiero la conversación escrita.

3 – Me releo a menudo. De allí que escriba poco.

4 – Para escribir bien, sin pedantería ni malas artes, el instinto de la lengua es mucho mejor que el más sabio de los conocimientos.

5 – Nada mejor, para volverse modesto, que corregir las pruebas de un libro que se va a publicar.

6 – El verdadero escritor es aquel que sólo toma de la vida la matería de sus escritos.

7 - La literatura debe ser física, en un punto eso es todo.

8 – Cuando uno se lee impreso, se dice: ¿era esto nada más? Si se fuera sabio, no se retomaría jamás.

9 – El primer problema que debe sortear un escritor: no aburrir demasiado al que se arriesga y lo lee.

10 – Hablar de aquello que se conoce y callarse sobre lo que ignora es al menos la característica que demuestra un poco de espíritu.

11 – Todo libro que alguien más habría podido escribir es mejor dejarlo en el cajón.

Tomado de El Cocinero Salvaje

La falacia de la globalización en una nuez

Esta es la explicación más clara, sencilla y breve que he encontrado sobre el mito de la globalización y el libre mercado.

Lo escribió Noam Chomsky en 2001.

Y todavía muchos por acá, chupándose el dedo.


La globalización tiene poco de libre mercado

Por Noam Chomsky,
profesor del Massachusetts Institute of Technology (MIT)

Después de la Segunda Guerra Mundial, la integración de la economía mundial (o "globalización") fue en aumento. Hacia fines del siglo XX, esta tendencia opuesta a la merma del período entre ambas guerras devolvió la economía, en términos generales —por ejemplo, en lo que respecta al volumen del intercambio en relación con las dimensiones de la economía mundial—, a los niveles anteriores a la Primera Guerra Mundial. El panorama, sin embargo, es mucho más complejo.

La integración posbélica atravesó dos etapas: 1) el período de Bretton Woods, hasta principios de la década del setenta; 2) el período siguiente, tras el desmantelamiento del sistema de Bretton Woods, que se caracterizó por la regulación del intercambio y el control de los movimientos de capital.

La segunda etapa, que hoy se define con el término de "globalización", está ligada a la llamada "política neoliberal": ajuste estructural; "reformas" que deben contar con el "beneplácito de Washington", en gran parte del Tercer Mundo y, después de 1990, también en otros lugares, como en India y en las "economías en vía de transición"; y una versión de las mismas políticas en las sociedades industriales más avanzadas, sobre todo en los Estados Unidos y Gran Bretaña.

Estas dos fases presentan notables diferencias. Muchos economistas definen la primera fase del capitalismo industrial de Estado con el nombre de "edad de oro" y califican de "edad de plomo" a la segunda, a la "era de la globalización", que produjo en todo el mundo un deterioro de los parámetros macroeconómicos standard (tasa de crecimiento, productividad, inversión de capital, etc.) y acentuó la desigualdad.

En los países más ricos del mundo, los salarios de la mayor parte de la población quedaron estancados, cuando no disminuyeron. La jornada de trabajo sufrió un drástico aumento, mientras que las prestaciones de los sistemas de previsión y seguridad social fueron objeto de un repentino recorte. La evolución de los indicadores sociales entró a mediados de la década del setenta en un sostenido declive y, según una reciente y detallada investigación, ya llegó al nivel de hace cuarenta años.

Por lo general, se habla de la globalización contemporánea como de una expansión del "libre intercambio", pero se trata de una expresión errónea. En buena medida, la gestión de los "intercambios" está concentrada y corresponde de hecho a transferencias interempresarias, a prácticas de "outsourcing" y a otras operaciones análogas.

A esto se suma una fuerte tendencia, extendida en todo el mundo económico, a establecer oligopolios y alianzas estratégicas entre empresas, paralelamente con una fuerte presión al sector estatal en el sentido de que se socialicen los riesgos y los costos, práctica que durante todo este período constituyó un factor clave de la economía de los Estados Unidos. Los acuerdos internacionales de "libre intercambio" se basan en complejas tramas de medidas liberalizadoras y proteccionistas, que permiten a las grandes empresas obtener enormes ganancias en muchos sectores que son de importancia vital (por ejemplo, el de productos farmacéuticos), mediante el recurso de vender a precios de monopolio medicamentos que se desarrollaron gracias a la contribución sustancial del sector público.

La gente no cuenta

En esta segunda etapa, la gran expansión de las transferencias especulativas de capitales de corto plazo impuso graves limitaciones a las opciones de planificación de los gobiernos, con lo que restringió la soberanía popular en los casos de sistemas políticos democráticos.

La naturaleza del "intercambio" sufrió un profundo cambio respecto de los años anteriores a la Primera Guerra Mundial. Los productos industriales abundan actualmente en los países ricos, en gran parte en el ámbito de las transferencias entre empresas. Estas prácticas —e incluso la simple amenaza de su instrumentación— constituyen un arma muy poderosa contra los trabajadores y contra el propio funcionamiento de un sistema democrático.

Lo que está surgiendo es un sistema de "mercantilismo corporativo" en el cual las decisiones sobre la vida social, económica y política se concentran cada vez más en manos de grupos de poder privados, exentos de toda responsabilidad social: "instrumentos y tiranos del gobierno", según la memorable frase de James Madison, que ya hace dos siglos había advertido sobre esta amenaza para la democracia.

No es extraño que los efectos de esta segunda etapa suscitaran una profunda reacción, una oposición de la opinión pública que revistió distintas formas en todo el mundo. El Foro Social Mundial que acaba de reunirse en Porto Alegre ofreció una oportunidad de encuentro sin precedentes a las fuerzas populares procedentes de las más diversas regiones, tanto de los países más ricos como de los más pobres.

Supuso la posibilidad de desarrollar alternativas constructivas que puedan defender a la gran mayoría de la población mundial de los ataques a sus derechos humanos fundamentales y la oportunidad de reflexionar sobre la posible desarticulación de las concentraciones de poder ilegítimas, para dar así un espacio más amplio a la justicia y a la libertad.

Vallejo contra la puta de Babilonia

El escritor y un atento asistente pidiendo sus croquetas.

Si hay algo que caracteriza la vida y la obra de Fernando Vallejo es la desmesura. A uno le puede o no gustar su estilo ampuloso, recargado, hiperególatra de escribir, o estar o no de acuerdo con sus ideas y obsesiones, pero se tiene que reconocer que este escritor nacido en Colombia y recientemente naturalizado mexicano tiene unos "huevotes".

Ayer nada menos presentó en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM su libro La puta de Babilonia, donde arremete sin piedad contra la Iglesia Católica, contra Juan Pablo II y contra el actual Papa Ratzinger.

En la presentación, donde se puso a tirar unas cuantas incómodas netas a diestra y siniestra, se hizo acompañar de 13 perros (curiosamente a los periodistas les pasó de noche el simbolismo del número) y cuando uno de los canes ladró, Vallejo tranquilamente dijo: "Déjenlo, si Fox se pasó seis años rebuznando y nadie lo calló".

Lectura recomendable este libro y, en general, toda la obra de Vallejo, por momentos algo estridente, a veces insoportable, pero siempre única y original.

In Memoriam Maestro Rendón

El martes se llevó a cabo la ceremonia en honor a Alejandro Céssar Rendón en la que se colocó una placa en el salón de la Escuela de Escritores de SOGEM donde solía dar clases. Rendón fue uno de los fundadores de la escuela y ex director de la misma, y falleció apenas en enero de este año.

Luego se realizó una mesa redonda donde se recordó al gran maestro. Allí estuvo Eduardo Casar, también maestro de la Escuela y leyó el siguiente texto, que reproduzco sin permiso del autor.

- Rendón, Alejandro Cessar...
- Presente.

por Eduardo Casar

Hace 19 años, una alumna mía, Marcela del Río, había comenzado a dar clases aquí y luego le ofrecieron algo en Orlando. Me pidió que la sustituyera en una clase y a mí se me ocurrió lo de las piezas sueltas de composición literaria que todavía sigo dando. Porque como decía aquel: lo provisional es lo más permanente.

Lo que encontré es que en la Escuela de Escritores había otro clima, otra atención, otra avidez. A diferencia de las clases más académicamente formales de la Facultad de Filosofía y Letras donde yo las daba (las clases), las de aquí estaban solamente determinadas por la libertad creativa y no por requisitos prestablecidos: allá se estudia literatura, aquí se hace.. Aquí se viene a meter las manos en la masa de la musa, mucilaginosamente; a hacer cocina literaria y a compartir sus sabores y sus sabias savias con los demás que están haciendo despliegues y desmanes semejantes.

Esto fue para mi un cambio que he incorporado a mi forma de ser yo y sin el cual sería otra persona, parecida a mí, claro, pero sería otro.

Me recibió el propio Mefistófeles-Unsaín, con su afán intimidatorio, que siempre me cayó bien porque encuentro simpáticos a los que se quieren hacer malos. Y algo me vió que me aceptó y me mandó con el director: el policía bueno: Alejandro Céssar Rendón. Era curioso verlos a los dos, Unsaín y Rendón, tan altos, tan distintos.

Alejandro era la suavidad, la profunda amabilidad erguida, aunque él procuraba encorvarse un poquito como en una suerte de caravana hacia su interlocutor. Nunca lo vi enojado, nunca lo viví encanojarse; lo debe haber hecho, como todos, pero a mí no me tocó, debe haber dado miedo, con su aire de Conde Drácula, su camisa negra de encaje, su pinta de Gargamel, sus cejas pobladas y su capa y su barba.

(Tengo como un punto luminoso en mi handicap pensar que como me vio que yo portaba muy orondo mi cola de caballo y no me pasaba nada, él decidió dejársela... y la suya sobrevivió a la mía.)

Entre nuestras curiosidades está un proyecto en el que, por la inciativa de Alma Velasco, trabajamos juntos Rendón y yo (más él que yo) para representar la batalla de Tenochtitlan sobre las aguas del lago de Chapultepec. El proyecto no se realizó pero lo bueno es que a Rendón sí le pagaron el trabajo. Ese líquido escenario ya había sido antes invadido por Alejandro porque él es el autor (y muchos no lo saben) del libreto del Lago de los Cisnes que todavía sigue flotando, aunque el cisne negro se ha ido confundiendo lentamente con la sombra que ha crecido como tinta en el agua.

La casa de Alejandro era una casa extrañisima, llena de sorpresas y de símbolos. Parecía estar construida de dimensiones distintas y contiguas, como las dimensiones esas de los sueños, donde atravesar un umbral significa entrar en la cultura oriental y si caminas llegas al México de los 50s, y luego a la modernidad minimalista, y luego a los tiendas de los jeques de Arabia, y después de la noche mil una sales a Mixcoac, medio erizado, y cuando te atropellan te das cuenta de que no habías despertado.

Bueno: pues sostengo que Alejandro era como su casa.

Así, muchifacético, dueño de una intimidad sorprendente e inventada. Atravesado por gatos (nunca he sabido cuántos) y por sueños, por hondonadas de hielo seco y paredes de libreros que imitaban las etapas constructivas del Templo Mayor.

Así debe haber sido Alejandro por dentro: un problema de arquitectura imposible de resolver para los médicos.

–¿Qué es esto?

- Es un sillón de cuero, es negro. Sirve para leer novelas del siglo XIX...

-¿Y esto aquí, junto al píloro?

-Eso es una sala para conversaciones sobre teatro, las butacas son originales.

-¿Y esto, aquí... que se mueve?

- Es la cocina, la máquina de coser es para entrelazar los platillos con la literatura...

-¿ A qué huele?

- A cardamomo.

- ¿Y eso, con las mesas redondas y el refrigeradorcito?

-Es para eso, para mesas redondas y para que los amigos se junten cada mes que celebramos algún aniversario.

-¿Y esos?

- Son los ponentes de la mesa del mes anterior...si no los oye es porque están afónicos...

- ¿Y esos pies sin un zapato que salen del baño chico?

- Ah, ese es un profesor de la Escuela, como es muy sincero le gusta dormirse así, se apellida Casar...

Rendón era como su casa. Junto con Paco Pacheco se construyó una imprenta que no tenía más empleados que los recursos de la modernidad, y que parecía una flamante oficina de claras colocaciones literarias. Abrieron el sello editorial Mixcóatl, donde muchos de sus amigos y sus alumnos publicamos, muriéndonos de risa en la cara de las editorialotas, que ni se dieron cuenta.

Rendón era como su casa. A últimas fechas construyó su propio teatro, donde representaba, ante un público no mayor de 15 personas una obra que se puede considerar como el testamento del escritor de teatro, del dramaturgo que siempre fue, y al que le bastamos esas 15 personas. Y los miles de alumnos que tuvo.

Quien es como su casa construye además esa necesidad albañil en quienes lo rodean queriendo acompañarle y aprenderle. Cada uno de nosotros ha ido construyendo su propia casa interna, y nuestro director original es uno de los fantasmas favoritos que recorre sus habitaciones y amablemente, encorvándose por delicadeza, nos sugiere ampliaciones.

Hay que hacer que brille el agua para que se destaque el cisne negro de Alejandro Rendón.

Mujer todos los días

Por Waldina Mejía Medina
(Honduras)

Una madre puede hacer
todo lo que hace,
no por ser mamá
sino por ser mujer.

Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida

mi madre se equivoca
mi mami alguna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados

pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo sé
pero tiene que ver con la multiplicación de los pesares.

Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
pero los que idolatran el estéril espejo
no entienden
el prodigio
de la transformación del oro en sueños
y si no derrotó en esta batalla
por lo menos a la rabiosa soledad
ya la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
por el claro milagro de los nietos.

Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados
y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
porque nos enseñó a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María

sin embargo

mamá puede reír aunque esté triste
madre puede amar aunque ella no sea retribuida
mami puede ayudar aunque ella
esté también necesitada
madre puede trabajar aunque haya trabajado
hasta la madrugada
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.

por eso

mamá es una mujer como las otras
una mujer, sencillamente un ser humano,
le dan derecho a serlo
sus cuidados su ternura su amor por los demás
su aguante en aguantar que ya me habría muerto

y por tanto que es esa mujer
me asombro
me inclino
me acorazo
y no sé cuánto decir
cómo la quiero.

Ocho reglas para escribir ficción de Kurt Vonnegut

Tomado de Papel en Blanco de Sergio Fernández

Kurt Vonnegut es un escritor americano que obtuvo cierto reconocimiento con novelas tales como Matadero 5, sin duda su obra más representativa.

De su pluma nos llegan estas ocho reglas para escribir ficción, en una traducción del inglés que espero sea todo lo correcta posible:

1. Utiliza el tiempo de un completo desconocido de forma que él o ella no sienta que lo está malgastando.

2. Dale al lector al menos un personaje con el que él o ella se pueda identificar.

3. Todos los personajes deben querer algo, aunque sea un vaso de agua.

4. Cada frase debe hacer una de estas dos cosas: revelar un personaje o hacer que la acción avance.

5. Empieza tan cerca del final como te sea posible

6. Sé sádico. No importa cuán dulces e inocentes sean tus protagonistas, haz que les pasen cosas horribles (para que el lector compruebe de qué madera están hechos)

7. Escribe para contentar únicamente a una persona. Si abres la ventana para hacerle el amor al mundo, o lo mismo para hablarle, tu historia cogerá una neumonía.

8. Dale a tus lectores toda la información posible lo más rápido posible. Para mantener el suspense. Los lectores deben tener una idea general de lo que está pasando, cómo y porqué, de modo que puedan acabar la historia ellos mismos; las cucarachas pueden comerse las últimas páginas.

¡Zacatito pa'l conejito!

Quién la viera: con su carita de niña fresa, bien atascada la güerita sabrosa

Kirsten Dunst, a favor de la ´hierba´

"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico

El Universal Martes 10 de abril de 2007

La estrella hollywoodense Kirsten Dunst cree que el mundo sería un mejor lugar si "cada uno fumara hierba".

Durante una entrevista reveladora, la actriz de El Hombre Araña 3 admitió fumar mariguana y probar otras drogas.

"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico.

"Mi mejor amigo, el papá de Sasha, era Carl Sagan, el astrónomo. Él fue el más grande fumador de mariguana en el mundo y fue un genio. Nunca he sido una fumadora compulsiva, pero creo que la visión de América sobre la hierba es ridícula", dijo.

"¿Estás bromeando?", le cuestionaron los periodistas.

"Es decir, si cada persona fumara hierba, el mundo sería un mejor lugar. No estoy hablando de estar drogado todo el día, aunque pienso que si esto no es usado apropiadamente, esto puede obstaculizar tu creatividad y bloquearte", señaló.

(Con información de thesun.co.uk)

Pues a lo mejor no sería un mejor lugar, pero por lo menos todos andaríamos bieeeeeeen relajaaaaaados... tssssssss... aguanta... 'pérate... tsssssssss...

Y lo mejor de todo es lo de Carl Sagan: con razón ya hasta andaba entablando comunicación con los extraterrestres: Ití, fonjóm; Ití, fonjóm...

Palabras de Sartre

"Como dice la regla, ningún padre es bueno; no nos quejemos de los hombres sino del lazo de paternidad, que está podrido. ¡Qué bien está hacer hijos: pero qué iniquidad es tenerlos!"

Jean-Paul Sartre. Las palabras (Losada, 1964).

Por qué el odio hacia AMLO

Tomado de El Sendero del Peje

Han pasado seis meses ya. En cada espacio al que acudo me encuentro a algún panista, afiliado militante, adherente o simpatizante, o ya cuando menos algún anti-AMLO. La plática propuesta de manera irremediable e inmediata es –no los entiendo- acerca de Andrés Manuel López Obrador y sus actos post-2 de julio. Que por qué tomó Reforma; qué por qué no se calla y deja de perder capital político; que de éste ya nada queda; que está entorpeciendo la buena marcha del país; que está loco y junto con él los que todavía lo seguimos; que ojalá nos lleve la chingada a todos juntos para bien de la nación.

He llegado a la conclusión de que quienes lo mantienen en alto, no somos quienes estamos con él sino sus detractores. Son ellos quienes lo mantienen vigente en las conversaciones.

Un día sostuve que tanto odio hacia el me parecían más bien amores despechados. En fin. Pero al día siguiente encuentro nuevamente panistas dispuestos a echar fuera sus contenidos rencores y parecen no encontrar paz en sus propios interiores.

Llego a otra conclusión: sus demonios internos no los dejan en paz. No es AMLO el causante total del infierno que los persigue a todos, empezando por Felipe Calderón y llegando hasta al más ignorado de sus simpatizantes o seguidores.

No, AMLO es sólo un ingrediente de ese explosivo coctel que llevan dentro. Y lo peor es que no lo saben, no han sabido atrapar bien a bien la causa de su rabia, de su frustración. La frustración de haber ganado. La vergüenza del triunfo.

Odian a AMLO porque no hizo lo que Cárdenas: sentarse a lamentarse de haber sido robado. Lo odian porque no les ha permitido celebrar un éxito que reconocen inmerecido, inexistente y, peor aún, desnudado.

Pero odian más a Felipe Calderón Hinojosa y a su equipo que no fue lo suficientemente hábil para hacer una trampa lo bastante inteligente y pulcra que no dejara dudas ni entre los mexicanos ni entre el resto de las naciones. Una trampa que fuera suficiente para garantizar la cohesión de México. Una trampa que ellos mismos pudieran creer, digerir, asumir, presumir. Odian más a Felipe Calderón y no se dan cuenta, porque por culpa de su torpeza no han podido borrarse del rostro, de la piel, una vergüenza que les aflora al tocar el tema y buscan en los seguidores de Andrés Manuel el blanco que creen perfecto para culpar a otros de su propio triunfo. Nunca en ningún lado tantos se han avergonzado tanto de haber ganado.

Eso es lo que realmente nos dividió. Un triunfo pírrico. Un triunfo con sabor a vergüenza que los persigue a diario y –a semejanza de las mentadas de la infancia- cada vez que respiran.

Andrés Manuel viene haciendo lo lógico, decente y congruente: proponer, plantear alternativas, ser vigilante del ladrón, convertirse en contrapeso efectivo al estilo de las democracias avanzadas del mundo.

A los tramposos no los ha desnudado López Obrador, se han desnudado solos ante los ojos del país y los viene desnudando Felipe Calderón, en cada spot televisivo, en cada mención radiofónica, en cada desplegado de prensa. A diario y a cada minuto Felipe Calderón les recuerda la vergonzosa forma en que le arrebataron al país la esperanza y el derecho a una democracia que hoy se advierte, al igual que la justicia, esquiva y distante.

Y entonces surge el rencor, el odio, el encono. Y se agiganta con cada minuto que pasa y en medio de la confusión, generada por los medios bajo control del Estado, al verdadero causante de su vergüenza. A quien les dejó el amargo sabor de la insatisfacción, de un deber no solamente no cumplido sino traicionado.

Me pregunté mucho y muchas veces lo mismo: ¿si los enojados deber ser los despojados, por qué son los ladrones quienes no hallan la paz? ¿Por qué se enfurecen al grado de transformar sus rostros? ¿Por qué tanta ira no contenida al hablar del perdedor si son los ganadores?

Creo haber encontrado una de las respuestas: en el fondo de sus seres aún albergan algo de vergüenza que se rebela. Y en esa rebelión odian y ese odio no encuentra, entre tantos fantasmas que los persiguen, al causante real de su desesperación. Y el causante es, como en la mejor trama detectivesca, el menos sospechoso: un triunfo que les avergüenza; un triunfo que les quita el sueño; un triunfo que saben no merecen.

Nunca en la historia del país tantos dedicaron tanto a pretender sepultar a un derrotado.

Será que saben que nunca lo vencieron.

El bufar del eunuco

"Y hay la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco. Cuando una musa le dé un hijo, queden las otras ocho en cinta".

Rubén Darío.
Prosas profanas y otros poemas, 1896-1901.

Hey Bulldog

John Lennon decía que esta canción era "un disco que sonaba bien, pero que no significaba nada".

No importa. La letra sigue siendo sugerente, aunque no haya querido significar algo.

Por ejemplo, esto:

"Cierto tipo de inocencia se mide en años.
No sabes lo que se siente escuchar tus miedos.
Puedes hablar conmigo.
Puedes hablar conmigo.
Puedes hablar conmigo.
Si estás sola puedes hablar conmigo".

La música es genial. Y lo mejor es el video, que yo no conocía y que descubrí en ese verdadero aleph que es youtube.com:



Disfrútenlo en lo que yo pongo un poquito de orden en todo este desmadre que es mi vida y luego vengo y les platico ya con más calmita.

Por cierto: feliz año. 2007 es el primer año del resto de mi vida.

Sugerente etimología

Alcohol

La búsqueda de la belleza por parte de las mujeres ha estimulado numerosas invenciones a lo largo de los siglos hasta llegar a los avances de la cosmética moderna, un ramo que hoy mueve miles de millones de dólares en la industria química y en la publicidad. Tal actividad no podría menos que dejar sus huellas en el lenguaje, en el que la etimología de vocablos como alcohol y belladona* constituye apenas un par de ejemplos de la incidencia de la búsqueda de la belleza en la historia del idioma.

El hábito femenino de ennegrecerse los párpados para embellecerse no es nuevo; los ojos oscuros, u oscurecidos, ya estaban presentes en el modelo de belleza de la Baja Edad Media en los países mediterráneos. Pero como en aquella época las mujeres todavía no contaban con los productos de la cosmética moderna, se valían de un polvo hecho a partir del metaloide antimonio.

Autores castellanos del siglo XIII describían el alcohol como 'un polvillo finísimo de antimonio empleado por las mujeres para ennegrecerse los ojos' y explicaban que el término provenía del árabe vulgar al kohól o al khul en árabe clásico, que significaba 'antimonio'.

El antimonio era largamente triturado para lograr aquel polvillo pero, por los años del Descubrimiento, la palabra ya era usada para referirse también a 'cualquier esencia obtenida por trituración, sublimación o destilación'. Fue Paracelso el primero en llamar alcohol al 'espíritu del vino', ese sutilísimo vapor exhalado por algunas bebidas, que llena de alegría y exalta el espíritu de quien las bebe, como se sabe desde los tiempos bíblicos. De ahí el calificativo 'espiritoso' o 'espirituoso', aplicado a las bebidas alcohólicas.

(Tomado de: La Palabra del Día)

La vida desde dentro

"Una autobiografía es sólo confiable cuando revela algo vergonzoso. Un hombre que da buena cuenta de sí mismo probablemente está mintiendo, ya que cuando una vida es vista desde dentro es simplemente una serie de fracasos".,

George Orwell,
"Benefit of a Clergy. Notes on Salvador Dalí"

(Tomado de: "Orwell, la duda y la crítica", de Leo Eduardo Mendoza)

El peor analfabeto

por Bertolt Brecht

El peor analfabeto es el analfabeto político

No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.

El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política.

No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

http://www.profesionalespcm.org/_php/MuestraArticulo2.php?id=5338