jueves, noviembre 01, 2007

Hoy Aute en el Zócalo

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Ante la decepción de dos pájaros de cuenta, Aute y Oscar Chávez hoy, de a grapa, en el ombligo de la ciudad más enloquecida del planeta.

DUDANDO EN LA TARDE
por Luis Eduardo Aute
(Nudo, 1985)

(Bájatela desde aquí, cortesía de zShare)

Todo me hizo suponer,
por lo que dijo el profeta,
que esto de la cuarentena
iba a ser la lucidez.
Dime tú, si es que me ves
entre todas esas nieblas,
dónde encuentro una linterna
para no meter el pie.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

Yo creía que al crecer
uno se iba haciendo sabio,
más juicioso, más centrado,
más cabal, más... ¡yo qué sé!
pero, ay, loco mundo cruel,
en el paso de los años
uno se va equilibrando
y ve que es justo al revés.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

Cuando todo va mejor
porque ya se ve muy claro
que el revés es lo contrario
de lo que uno imaginó,
vuelve la contradicción:
ni lo negro es siempre blanco,
ni los buenos son tan malos,
ni tampoco tú eres yo.

Mira qué fracaso,
mira qué desastre
acabar de nuevo dudando...
dudando en la tarde.

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miércoles, septiembre 26, 2007

La pura vida con el Rey



A little less conversation (JXL Remix)
O como se diría comúnmente: "Menos pinche plática y más acción"




Such a night, con Kurt Russell como impersonator de Elvis,
de la película 3000 miles to Memphis

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lunes, julio 23, 2007

El corporrock de Metallica

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¡Qué bonita familia, qué bonita familia! ¿Quién los viera antes tan briagos y desmadrosos?

Yo no vi en el cine Metallica: Some Kind of Monster, el documental lanzado en 2004 sobre ese grupo de rock pesado, el cual vendió millones de discos en los ochentas y noventas. Es más: no sé si se exhibió aquí. Pero hasta ahora lo he podido ver en DVD y me ha resultado sorprendente.

Se supone que la intención original del film era registrar el regreso del grupo al estudio de grabación después de varios años ausentes. Sin embargo, lo que parecía una buena idea se convirtió en un ejercicio insoportable de autoindulgencia, megalomanía, trivialidad y descarado mercantilismo.

Al inicio de la película, los tres miembros restantes del grupo (el guitarrista y cantante James Hetfield, el baterista Lars Ulrich, y el requintista Kirk Hammet) están reunidos en un cuarto de hotel en San Francisco con el productor del disco, Bob Rock, y un “coach de desempeño”, Phil Towle, contratado por la compañía que representa al grupo para que los “ayude” a resolver sus problemas de relación al interior del grupo, agravados sobre todo porque el bajista del grupo, Jason Newsted, los ha abandonado, ya que Hetfield le prohibió terminantemente que emprendiera cualquier otro proyecto musical fuera de Metallica.

Hetfield y Ulrich se enfrascan en una lucha de poder por el control creativo del grupo, hasta que Hetfield es recluido en un centro de rehabilitación para alcohólicos. La grabación se retrasa por más de un año, hasta que Hetfield sale del tratamiento y quiere establecer nuevas reglas para el grupo; por ejemplo, que nada más trabajen en el estudio desde el mediodía hasta las 4 p.m., para que pueda llevar a las clases de ballet a su hijita, y que NADIE le haga cambios a las canciones hasta que él esté presente.

Ulrich, que también es un egomaníaco, además de control freak (maniaco del control) y workaholic (trabajólico), no entiende por qué tiene que ceder a las necesidades de Hetfield, mientras él la está pasando del carajo (aunque no lo diga), ya que el grupo ha perdido miles de fans luego de que Ulrich emprendiera su batalla en contra de Napster (el sistema de para compartir canciones por Internet), que llevó a la clausura de esta compañía. Hammet, por su parte, es el más centrado: se dedica a recluirse en su rancho, surfear e ir a un curso de manejo.

Finalmente, el grupo logra sacar adelante las grabaciones del nuevo disco, reclutan a un nuevo bajista y deciden que ya no necesitan más al “coach” (al cual le pagan 40,000 dólares al mes) y lo despiden. Éste cree que su trabajo no ha terminado y se aferra a seguir con ellos, pero de todas formas lo mandan a volar. El disco resultante fue St. Anger, que recibió críticas adversas, por su descuidado sonido y porque no se incluyeron los veloces solos de guitarra que hasta entonces habían sido el sello musical del grupo.

Para empezar, hay que destacar que para el film entrevistan a Jason Newsted, el ex bajista, quien revela que también decidió salir del grupo porque iban a contratar un terapeuta para resolver sus problemas personales, lo que para él resultaba contradictorio para un grupo al que le apodaban Alcohollica (por sus excesos etílicos durante las giras) y cuyas canciones hablan de temas oscuros, sobre odio, rabia, rebeldía y descontento con la vida. “Eso de la terapia es para maricones”, nomás le faltó decir al ex bajista.

Además, la idea de la terapia vino de la compañía representante, y no de los miembros del grupo. Es evidente que a los representantes les preocupaba que se les fuera acabar el negocio si el grupo se separaba definitivamente. Resultan a veces hilarantes, a veces enternecedoras, a veces insoportables, las sesiones de grupo donde el coach trata de que los músicos dialoguen y “hagan contacto con sus sentimientos”.

De repente, me sentí en una de esas reuniones de alta dirección donde, después de que el dueño de la empresa les pone una cagotiza a los empleados por no alcanzar los objetivos de ventas, les traer a un “motivador” para que aprendan a trabajar en equipo y se conviertan en “ejecutivos triunfadores”. Es decir, la ideología de “excelencia” de Miguel Ángel Cornejo trasplantada al rock.

¿Qué sigue? ¿Las sesiones psiquiátricas de Axl Rose transmitidas en vivo por MTV? ¿Una película sobre las juntas de negocios para armar la siguiente gira de los Rolling Stones ó U2? ¡Que Dios nos coja confesados!

(Por cierto, antes de trabajar con Metallica, al tal “coach de desempeño”, Phil Towle, le fue revocada su licencia de la asociación de terapeutas por “conducta profesional impropia”, ya que una de sus clientas lo acusó de que insistía en continuar la terapia cuando ella sentía que ya no la necesitaba. Lo mismo iba a suceder con Metallica, pero Ulrich y Hetfield lo mandaron a volar, a pesar de su insistencia en que todavía lo necesitaban).

En una de las varias de las escenas climáticas, Ulrich simple y sencillamente le grita histéricamente a unos milímetros de la nariz “¡Chinga a tu madre!” (“Fuck you!”) a Hetfield y éste no se inmuta en lo más mínimo. (Si alguien me lo hace a mí, simple y sencillamente me paro y le parto el hocico, por muy “cuate” o “amigo” que sea el cabrón histérico, o por mucha terapia en la que estemos).

Otra escena es la del encuentro de Ulrich con Dave Mustaine, el primer guitarrista del grupo, al cual corrieron por borracho, drogadicto y violento. A él sí no le dieron oportunidad de que asistiera a rehabilitación y ha tenido que vivir con el estigma de ser “el ex Metallica fracasado”, viendo cómo sus ex colegas se hinchan de lana, mientras él apenas vende discos con su banda Megadeth. Y Ulrich todavía pone cara de sorprendido ante las dolorosas netas que le dice Mustaine; “No tenía ni idea de que sintieras eso”. Bah, otro perro con ese hueso.

Luego de ver el larguísimo documental (y chutarse el DVD con los extras, que duran casi lo mismo que la película), uno se pregunta qué hubiera pasado si los Beatles hubieran contratado a un terapeuta para resolver sus problemas y luchas de poder. En Let it be, que empezó también como un documental sobre la forma en que trabajaban en el estudio, resulta evidente el ambiente tan deteriorado en el que ya se encontraba el grupo, con la incómoda omnipresencia de Yoko Ono, los ego trips de Paul McCartney, la frustración de George Harrison y el valemadrismo de Ringo Starr. La diferencia es que ahí eso se manifiesta muy a pesar de los esfuerzos del grupo por parecer precisamente eso, cuando ya no lo eran. Esa película es un documento histórico sobre la disolución del más influyente grupo de rock que ha existido. Y aún así, después de eso hicieron su mejor disco en años, Abbey Road, su verdadero testamento musical.

En el caso de Metallica, nos encontramos con la descarada manifestación de la insaciable avaricia de las corporaciones de la industria musical, a las cuales les importan un bledo las tragedias personales y las genuinas búsquedas artísticas. Lo único que les importa es vender, así se tengan que ventilar públicamente los calzones sucios y las terapias matrimoniales de los roqueros que alguna vez significaron algo para sus fans, antes de convertirse en simples mercachifles musicales.

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La muerte de Martí en Bellas Artes

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El próximo domingo 29 de julio de 2007 se llevará a cabo la presentación del libro

La muerte de Martí y otros cuentos,

de Mauricio Carrera.

Presentan Mónica Lavín, Armando González Torres, Alberto Chimal y el autor.

La cita es a las 12:00 horas, en la Sala Manuel M. Ponce del Palacio de Bellas Artes (Av. Juárez y Eje Central, en el Centro. NOTA: la avenida Juárez estará cerrada de 10 a 14 horas, por lo que se recomienda el acceso por otras vías).

MAURICIO CARRERA es autor de más de 15 libros, entre que destacan las novelas El club de los millonarios y Tormenta; los libros de cuentos Saludos de Darth Vader y Las hermanas Marx; los libros de ensayos El centauro en el túnel y El minotauro y la sirena; y libros donde recoge parte de su obra periodística como El demonio del arte y La señal del guerrero. Ha sido ganador del Premio Nacional de Cuento Inés Arredondo, del Premio Nacional de Novela Jorge Ibargüengoitia, del Premio Latinoamericano de Cuento Edmundo Valadés, del Premio Nacional de Testimonio 2006 y del Premio Nacional de Cuento Efrén Hernández 2007, entre otros. Es colaborador de la revista Día Siete y miembro del Sistema Nacional de Creadores

Habrá vino de honor

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jueves, julio 19, 2007

Se fue el papá de Boogie El Aceitoso

Igualito me pasa a mí

Muere el humorista argentino Roberto Fontanarrosa
EFE
El Universal
Buenos Aires, Argentina
Jueves 19 de julio de 2007


Padecía una enfermedad neurológica que lo obligó a dejar de dibujar desde principios de año; hasta este domingo publicó sus caricaturas en el diario El Clarín

El escritor y humorista gráfico argentino Roberto Fontanarrosa murió hoy a causa de un agravamiento de la enfermedad neurológica que lo aquejaba y que le había obligado a dejar de dibujar a inicios de este año.

La noticia del fallecimiento fue anunciada por familiares del artista, que murió en Rosario (300 kilómetros al norte de Buenos Aires) , la ciudad que lo vio nacer el 26 de noviembre de 1944.

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cag..é de risa con tu libro" , decía de si mismo el artista al presentar su biografía en su sitio web oficial.

El "Negro" , como se lo apodaba cariñosamente en Argentina, había decidido en enero pasado dejar de dibujar a raíz del avance de una enfermedad neurológica que afectó la movilidad de sus manos y desde entonces sólo se dedicaba a escribir el contenido de sus tiras cómicas.

En los últimos años el creador de "Inodoro Pereyra, el renegau" y "Boggie, el aceitoso" , entre otros personajes de historieta, había recibido distinciones y muestras de reconocimiento tanto en Argentina como en otros países de América Latina.

En 1968 publicó su primer chiste y cuatro años más tarde comenzó a colaborar en la revista Hortensia, de la provincia de Córdoba (centro del país).

El humorista gráfico publicó varios libros de cuentos, entre ellos La mesa de los galanes, El mundo ha vivido equivocado y Los trenes matan a los autos, además de las novelas Best seller, El área 18 y La gansada.

Además de publicar hasta este domingo sus historietas en Clarín, el diario más vendido de Argentina, con ayuda de su colega Crist, Fontanarrosa colaboraba con el periódico colombiano El Tiempo y el uruguayo La República, y era asesor creativo del grupo humorístico-musical argentino Les Luthiers.

Fontanarrosa tuvo una intervención memorable en el Congreso de la Legua que se celebró en Rosario en 2004. El "Negro" se robó los aplausos del auditorio cuando preguntó: "¿por qué son malas las malas palabras?".

Fue ovacionado cuando pidió "una amnistía para las palabrotas".

"Hay malas palabras maravillosas que en otros países están exentas de culpa. ¿Tendrá algo que ver esto con la internacionalización del español?" , inquirió el popular escritor en uno de los momentos más distendidos del Congreso de la Lengua.

Fanático a rabiar del club Rosario Central desde su infancia, el "Negro" dijo alguna vez que si hubiera que ponerle la música de fondo a su vida, ésta debería ser "la transmisión de los partidos de fútbol".

La noticia de la muerte de Fontanarrosa fue recibida con sumo pesar por los círculos culturales y los amigos del artista.

El dibujante Fernando Sendra recordó a su colega como un prolífico artista, "frondoso en su obra en cantidad y calidad" , al que recordará como un "maestro".

Por su parte, la cantante Mercedes Sosa dijo en declaraciones a la televisión local que el "Negro" era un "extraordinario y gran artista".

"Quedo asombrada del poder de la muerte porque tenía mucho para dar todavía" , sostuvo entre lágrimas.

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miércoles, julio 11, 2007

Noticia bomba: Morrison no murió como dicen que murió

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En el periódico inglés Daily Mail, apareció ayer una nota titulada "La terrible verdad acerca de cómo murió mi cuate Jim REALMENTE".

Resulta que un tipo llamado Sam Bernett afirma que Jim Morrison, el famoso cantante de The Doors, no murió de "causas naturales" sino de un pasón de heroína en los baños de un club nocturno. Dice que dos traficantes de droga llevaron el cuerpo de Jim a su departamento y lo pusieron en la tina del baño, que es donde Pamela Courson, su mujer, lo encontró ya sin vida.

El reportero afirma que a raíz de las revelaciones de Bernett, la policía francesa "estudia seriamente" la posibilidad de investigar esta muerte que ocurrió hace 36 años.

Amén de que la nota está llena de inexactitudes, no sé si atribuibles al reportero o al tal Bernett: por ejemplo, los Doors no sólo fueron conocidos por "Break on through" y "Light my fire"; LA woman no fue su disco más conocido; Janis se escribe así, y no "Janice".

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La historia del pasón de heroína ya es vieja, y ha sido descartada por los hechos. La mejor investigación sobre la muerte de Jim está en el libro (que de pura casualidad lleva el mismo nombre del supuesto libro que va a lanzar "el amigo" de Jim): The End: The death of Jim Morrison, de Bob Seymore (Omnibus Press, 1991). Allí están los documentos y los testimonios de las personas involucradas. Y no hay evidencia de que Jim haya muerto de otra forma.

Sin embargo, en relación con esta "noticia bomba", hay varias cosas que cuestionar al respecto:

1) Jim no era un novato en el asunto de las drogas. Es improbable que no pudiera reconocer una de otra, incluso si lo engañaron y le dijeron que era otra cosa, como cocaína, por ejemplo, que sí se inhala. La heroína para inyectar no se puede inhalar. Si acaso, se puede espolvorear en un cigarro y fumarse. Se sabe que a Jim no le gustaba inyectarse. Si andaba en busca de droga para Pam, ¿para qué iba él a probarla?

2) ¿No es increíble que un par de vendedores de droga obligaran a todas las personas presentes en el bar a que prometieran guardar el secreto, so pena de alguna represalia? ¿Hasta a Marianne Faithfull la obligaron a callar? Si a veces es un milagro que un amigo nos guarde un secreto, ¿se imaginan algo como la verdad sobre la muerte de Morrison?

Más bien me suena a que, como el señor Bernett "ya tiene 60 años y quiere deshacerse de la pesada carga", en realidad lo que quiere es ganarse una lana para llegar en paz y tranquilo, con unos cuantos varos, a la vejez.

Qué casualidad que casi todos los supuestamente involucrados ya murieron o no quieren hablar, como para no contradecir la versión del tal Bernett.

(Estaría bien que se dieran una vueltecita por La Celebración del Lagarto)

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martes, julio 03, 2007

36 años sin El Rey Lagarto

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James Douglas Morrison
(1943-1971)

LA LIBERTAD EXISTE

¿Sabías que la libertad existe
en un libro escolar?
¿Sabías que son los locos quienes
manejan nuestra prisión
dentro de una cárcel, dentro de un presidio
dentro de un blanco remolino protestante y libre.

Estamos colgados de cabeza
en los confines del aburrimiento.
Estamos alcanzando la muerte
en el cabo de una vela.

Estamos intentando algo
que ya nos encontró.

(Fragmento de An American Prayer)

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En uno de sus primeros conciertos (1967)

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Durante sus últimos días en París (1971)

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viernes, junio 01, 2007

“It was forty years ago today…”

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El de 1967 fue un año muy especial para mí. No sólo nací en ese año sino que además Gabo publicó Cien años de soledad, Jim Morrison y los Doors se metieron a grabar su primer disco. También apareció el álbum más influyente de la historia del rock: el Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band, de los Beatles, mejor conocido como “El Sargento Pimienta”.

Mucho se ha escrito en estos días sobre cosas poco conocidas acerca de tan importante obra (como, por ejemplo, que Tin Tán iba a aparecer en la portada), así que no las repetiré, sino que me remitiré a contarles un poco cómo llegué a ella y cómo me afectó ese disco cuando crecí y tuve uso de razón (yo nací dos semanas antes de que apareciera al público).

Soy el más pequeño de cinco hermanos. A todos les gusta el rock y nomás por pura imitación a mí también me tenía que gustar. Claro, tuve algunos deslices. El primer disco que me regalaron fue uno de Topo Gigio cantando “Zacazonapan” (¿Qué diablos tenía que andar un ratón italiano cantando algo como esto: “En el Estado de México nací, yo soy de Zacazonapan, donde crecí…”?).

El primer disco que pedí que me compraran fue uno de un niño chileno que se llamaba Juan Carlitos, que cantaba una cosa más o menos así: “Mamita, yo no quiero un hermanito, lo que quiero es un perrito chiquitito y juguetón…” Quién sabe qué habrá sido de ese chamaco, que a pesar de su edad tenía la boca retacada de razón.

Luego llegó la fiebre de Cepillín y chillaba ante la tragedia cuasi griega de “Un día con mamá”: “Papi, dí por qué niños como yo, no tienen con quien jugar porque no tienen una mamá…” Aunque yo tenía a mi mamá y todo, me aventaba unas chilladeras como de Libertad Lamarque en cuanto oia la canción, al grado de que me tuvieron que esconder el disco para que no lo pusiera.

Mi papá me había regalado un tocadiscos portátil de baterías, que colocaba en el suelo en medio de la recámara y me ponía a dar vueltas en torno a él como si fuera piel roja invocando a los dioses de la lluvia. Esa era mi idea de bailar.

Hasta que descubrí el rock.

Fueron los Teen Tops los que pusieron a mover mis piecitos y mis patitas al compás de “Presumida”. Me gustaba tanto (y todavía me gusta) que me la aprendí de memoria y la bailaba como electrocutado. Ya luego mis primas me enseñarían los primeros pasos de baile rocanroleros: “Nos vemos presumida, no te puedo aguantar, esas puntadas tuyas no las puedo pasar, tú sin faisán y sin caviar no vives feliz, ¡¡¡¡MIENTRASYOSOLOQUIEROBAILARROCANROL!!!

De ahí pa’l real. Aunque a finales de los ochenta tuve mis deslices discotequeros con el travoltismo y, sobre todo, Olivia Newton-John (causante ella de mis primeras fantasías sexuales y poluciones nocturnas a los 12 años), siempre he sido fiel al rock. Al principio escuchaba los EP que de los Beatles tenía mi hermano Alejandro. Me gustaban sobre todo “El submarino amarillo”, “Todos juntos ya” y “El jardín del pulpo” porque las cantaban los muñecos de Plaza Sésamo con versión en español.

Cuando dí el salto de los discos de 45 rpm a los LP mis primeras expropiaciones de los discos de mis hermanos (ellos ya casi ni los escuchaban) fueron In a gadda da vida, de Iron Butterfly, Live at The Whiskey a-gogo, de Johnny Rivers, la compilación de los Rolling Stones que en México se llamó La mujer del Honky Tonk, pero que era popularmente conocido como “el octagonal”, porque tenía las puntas cortadas, el Let it bleed de los mismos Rolling, con su portada del pastel, y sobre todo el referido SPLHCB.

Desde luego, me cautivaba su atractiva portada. ¿Quiénes eran todos esos tipos que aparecían ahí, en esa especie de foto de boda (entierro, en este caso)? ¿Por qué había unos Beatles jóvenes y otros más viejos? ¿Por qué aparecían El Gordo y El Flaco? ¿Por qué le daban la bienvenida a los Rolling Stones?

En cuanto a la múisica, me llamaban la atención, más que todas, “When I’m sixty four”, porque me parecía fuera de lugar, como de película antigua; “For the benefit of Mr. Kite”, que se me figuraba un circo macabro; “Good morning, good morning”, con sus efectos de animales de granja, y “A day in the life”, que es como adentrarse en un sueño.

Años después, una vez que aprendí inglés, pude traducir todas las canciones de los Beatles y enterarme de qué onda se traían con ese disco, que lo sigo oyendo y me sigue pareciendo una obra de arte superior, tanto por su inventiva como por su calidad.

Nada ha sido igual después del Sargento Pimienta, y desde luego mi vida no ha sido igual después de haber nacido y haberlo escuchado.

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miércoles, mayo 23, 2007

The Next Big Thing (Really!!!)

(Con dedicatoria especial para el Yugus y la Ale)

¡Qué Radiohead ni qué White Stripes ni qué las hilachas!

Como dijo el tipo de la revista Rolling Stone cuando vio a Bruce Springsteen: "He visto el futuro del rock y se llama Children Garden".

¡Y son mexicanos, de Ciudad Juárez, Chihuas! (¿no que no había talento en México, eh, malinchistas?)

Súbanle al máximo el volumen a sus bocinas para que admiren estas obras de arte extremo (corazones débiles, absténganse)

Esta fregonería se llama "Setso en el Otso en Etseso" (Chequen la letra. ¡Qué Bob Dylan ni que las arañas!):



Esta rola (?), verdaderamente revolucionaria, se titula "Soy gay" (¡¡¡ay, oooeeeiii!!!):



(Se los dije: ya se va a acabar el mundo. Lo que sigue es un video en youtube.com con un cerdito hablando como niño)

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lunes, abril 16, 2007

Ocho reglas para escribir ficción de Kurt Vonnegut

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Tomado de Papel en Blanco de Sergio Fernández

Kurt Vonnegut es un escritor americano que obtuvo cierto reconocimiento con novelas tales como Matadero 5, sin duda su obra más representativa.

De su pluma nos llegan estas ocho reglas para escribir ficción, en una traducción del inglés que espero sea todo lo correcta posible:

1. Utiliza el tiempo de un completo desconocido de forma que él o ella no sienta que lo está malgastando.

2. Dale al lector al menos un personaje con el que él o ella se pueda identificar.

3. Todos los personajes deben querer algo, aunque sea un vaso de agua.

4. Cada frase debe hacer una de estas dos cosas: revelar un personaje o hacer que la acción avance.

5. Empieza tan cerca del final como te sea posible

6. Sé sádico. No importa cuán dulces e inocentes sean tus protagonistas, haz que les pasen cosas horribles (para que el lector compruebe de qué madera están hechos)

7. Escribe para contentar únicamente a una persona. Si abres la ventana para hacerle el amor al mundo, o lo mismo para hablarle, tu historia cogerá una neumonía.

8. Dale a tus lectores toda la información posible lo más rápido posible. Para mantener el suspense. Los lectores deben tener una idea general de lo que está pasando, cómo y porqué, de modo que puedan acabar la historia ellos mismos; las cucarachas pueden comerse las últimas páginas.

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jueves, abril 12, 2007

Goodbye, Mr Kurt

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Kurt Vonnegut (1922-2007)

"Somos lo que imaginamos ser".

"Escribir ya no es forma de contar una historia. Las películas son hoy la mejor forma de contar una historia. Debido a nuestros pésimos institutos una buena parte de la población es analfabeta, pero no tienen ningún problema en absoluto para ver una película".

"Te lo digo de verdad: estamos en la Tierra para tirarnos pedos y no dejes que nadie te diga lo contrario".

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miércoles, abril 11, 2007

¡Zacatito pa'l conejito!

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Quién la viera: con su carita de niña fresa, bien atascada la güerita sabrosa

Kirsten Dunst, a favor de la ´hierba´


"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico


El Universal Martes 10 de abril de 2007

La estrella hollywoodense Kirsten Dunst cree que el mundo sería un mejor lugar si "cada uno fumara hierba".

Durante una entrevista reveladora, la actriz de El Hombre Araña 3 admitió fumar mariguana y probar otras drogas.

"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico.

"Mi mejor amigo, el papá de Sasha, era Carl Sagan, el astrónomo. Él fue el más grande fumador de mariguana en el mundo y fue un genio. Nunca he sido una fumadora compulsiva, pero creo que la visión de América sobre la hierba es ridícula", dijo.

"¿Estás bromeando?", le cuestionaron los periodistas.

"Es decir, si cada persona fumara hierba, el mundo sería un mejor lugar. No estoy hablando de estar drogado todo el día, aunque pienso que si esto no es usado apropiadamente, esto puede obstaculizar tu creatividad y bloquearte", señaló.

(Con información de thesun.co.uk)

Pues a lo mejor no sería un mejor lugar, pero por lo menos todos andaríamos bieeeeeeen relajaaaaaados... tssssssss... aguanta... 'pérate... tsssssssss...

Y lo mejor de todo es lo de Carl Sagan: con razón ya hasta andaba entablando comunicación con los extraterrestres: Ití, fonjóm; Ití, fonjóm...

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martes, abril 10, 2007

I'm too sexy for my cat

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Pues resulta que la revista Glamour hizo una encuestota entre puras féminas y resultó que la mujer con el cuerpo más sexy es nada más y nada menos que Scarlett Johansson, y en segundo lugar quedó Jessica Alba, y hasta el noveno Beyoncé Knowles.

En mi muy humilde opinión de admirador de la belleza femenina, para mí estas tres reinas mencionadas con antelación son las mujeres más sexys de la actualidad. Y háganle como quieran.

Algunos medios se sorprendieron de que Angelina Jolie quedara en quinto lugar, cuando hace algunos ayeres había sido la mera mera "sepsi", pero es que la verdad a mí nunca se me ha hecho un dechado de sensualidad, salvo los labiotes y la mirada cachonda.

Ya su ex marido nos había confesado lo que se sentía hacer el amor con ella. Habrá que esperar ahora qué opina Brad Pitt.

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lunes, abril 09, 2007

Inhalarás a tu padre y a tu madre

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"Sorry, dad, tuve que meterme un perico campechano"

Hace unos días se publicó la noticia de que Keith Richards, el legendario guitarrista de los Rolling Stones, confesó en una entrevista al New Musical Express de Inglaterra que había inhalado las cenizas de su padre muerto mezcladas con cocaína.

Lo de menos es si fue cierto o no que se "esnifó" (como dicen los gachupas) a su padre, sino el hecho de haberlo dicho. Sus PR´s se apresuraron a desdecirlo por considerar "políticamente incorrecto" eso de andarse metiendo las cenizas de papá por las narices. A lo mejor si hubiera sido sin coca no le hacen tanta bronca...

Richards, a pesar de la edad y los millones, mantiene una actitud vital rocanrolera, que es fundamentalmente libertaria y opuesta a las cuadradeces del sistema.

Algunas recientes actitudes rocanroleras de Kiff:

-Le reclamó a Mick Jagger haber aceptado la Orden de Miembro del Imperio Británico, diciéndole que si no se acordaba de que fue el gobierno el que los persiguió y metió al tambo en los sesenta por pachecos, y de haberse "aburguesado". Argumentó que a él no le dieron la medallita porque sigue siendo "cockney" (es decir, del barrio bajo, "macuarro", pues)

- Declaró que él mismo les surte de moronga (mariguana) a sus hijos y que incluso ellos le convidan de su propio guato.

-Los Stones tuvieron que suspender su gira mundial porque Kiff (que tiene 64 años) se subió a una palmera, se cayó y se golpeó la cabeza.

- Llegó borracho el dia que le tocó filmar su participación en la película de Disney "Piratas del Caribe 3" donde la hace del papá de Jack Sparrow (Johnny Depp). Obvio: no daba una con los diálogos y hubo que repetir las escenas infinidad de veces. Cuando el director le reclamó su comportamiento poco profesional, Kiff les dio a entender: "Jódanse: si ya sabían cómo soy, ¿para qué me invitan?"

(Ahora resulta que los de Disney están "apanicados" por la forma en que la declaración de Richards pudiera afectar al susodicho churro joligudense. Por mí que quemen la película y que no la inhalen sino que se la metan por el...)

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martes, abril 03, 2007

“No quiero que nadie me dé nada (ábranme la puerta, yo mismo me sirvo)”


The Hire: Beat The Devil

Los cinco lectores que han seguido este remedo de blog se habrán dado cuenta que hubo un tiempo en el que este espacio parecía sucursal de Gayosso: nomás me la pasaba haciendo notas necrológicas.

Un día decidí que ya había estado bueno de hacerle al enterrador virtual, así que mejor me dediqué a postear otras cosas. Sólo rompí este propósito por la muerte de dos queridos maestros y ya.

Ahora, más que hacer una necrológica, retomo un texto tomado de la revista El Malpensante en la que recopila la "filosofía vital" de uno de los músico más influyentes de la música popular norteamericana: James Brown.

Lo más triste de su pasada muerte en diciembre de 2006 ha sido corroborar el malagradecimiento de muchos de los que tomaron (o literalmente copiaron) lo que Brown inició, que no fue menor. Sin él, no existirían (o lo harían, pero de otra forma), por ejemplo, Mick Jagger, Michael Jackson, Prince y casi todos los rapperitos y hiphoperitos de hoy (que se sienten muy malotes, pero que apenas andaban ensuciando pañales cuando el Padrino del Soul ya era quien fue).

Todos saquearon algo de los recursos vocales, dancísticos y musicales de James Brown, y casi ninguno se apareció en el sepelio o dio alguna declaración para rendir tributo a este maestro, que con su música y su actitud vital hizo mucho más que algunos políticos por el orgullo de la raza negra y la lucha por sus derechos civiles.

El video que encabeza este post es un excelente corto dirigido por Tony Scott (el hermano idiota de Ridley Scott), protagonizado por James Brown, que quiere "renegociar" el contrato que hizo con el mismísimo Chamuco (interpretado genialmente por Gary Oldman) cuando era joven. Digan si no es una joyita.

(Cabe recordar que dicho corto formó parte de una campaña de BMW, que contrató a diversos cineastas para que filmaran historias donde (por supuesto) aparecieran los autos de la marca, con Clive Owen interpretando a un chofer en todos los cortos. Por cierto, Alejandro González Iñárritu y Guillermo Arriaga hicieron tambien un corto para la campaña titulado Powder Keg.)

Lo que aprendí

Por James Brown

James Brown —"El Padrino del Soul", "El Hombre Más Trabajador del Show Business", "El Funk Soul Brother Número Uno"— murió el pasado 24 de diciembre, víctima de una complicación pulmonar que le descubrió su dentista. Para recordarlo, hemos recopilado esta autobiografía en sus propias palabras.

• Yo nací muy pobre, mis pantalones eran sacos de harina y no fue sino hasta los nueve años que tuve unos pantalones de verdad, que por cierto mi padre sacó de una casa de empeño. En casa tuvimos luz eléctrica cuando cumplí 15 y sólo pude llegar hasta el primer año de secundaria. Aun así, me rehusé a ser un perdedor. Nadie debería resignarse a ser un perdedor.

• Intento hacerle saber a la gente que no quiero que me den nada, sólo quiero que me abran la puerta y si no me lo gano, no me lo gano. Si me convierto en un vago, entonces déjenme convertirme en un vago por mi propia elección. Y entonces no me etiqueten como un negro vago, déjenme ser tan sólo un vago. Eso es orgullo.

• Por eso “No quiero que nadie me dé nada (ábranme la puerta, yo mismo me sirvo)” es una canción que permanece. Porque todavía hay muchas cosas que están negadas a los negros, a los latinos y a las mujeres. Muchos creen que están adentro, en el sistema, pero no. Cuando un chico negro de nueve años pueda levantarse y decir: “Mamá, creo que voy a estudiar mucho porque quiero ser presidente”, y tenga la oportunidad de ser presidente, entonces tendremos un país digno de ese nombre.

• ¿Cuándo y dónde he sido más feliz? Cuando saqué “Please, Please, Please” y tuve el primer par de zapatos en los pies.

• De todos los álbumes en vivo que hice en el Apollo, mi favorito sería el primero, Live at The Apollo. Me dijeron que no podía hacerse. 1962. Octubre. Le pregunté a la disquera si me dejaban hacerlo. No querían y no me dieron un centavo para hacerlo. Tuve que pagar todo yo. Así que saqué 5.700 dólares de mi cuenta y pagué el álbum. Hoy costaría un millón de dólares. Y ahora es el disco en vivo número uno del mundo. Insisto: no quiero que nadie me dé nada. Ábranme la puerta, y yo lo consigo.

• El baile es lo único que puede solucionar muchos de nuestros líos.

• De todos los artistas que han sampleado mi música y que la han usado para inspirarse, quienes han hecho el mejor trabajo son los que me pagan. Otros no me pagaron pero no me importa: los vamos a agarrar. Porque eso es todo lo que tengo para vender: mis canciones.

• Los Beatles son fantásticos, los Rolling Stones tienen más alma, y en cuanto a Bob Dylan, realmente no me he fijado mucho en él.

• En los años sesenta el sistema no nos quería dejar entrar... Con la canción “Sex Machine” tuvimos muchos problemas. Y vendimos un millón y medio de copias. Pensaban que el “Sex” del título significaba otra cosa. Pero no trataba de eso. No es una canción sobre sexo. Es una canción sobre un tipo demasiado tímido para bailar. Un tipo y una chica están sentados en un club, todos están bailando, y el líder de la banda canta: “¡Puta! ¡Me siento como una máquina sexual!”. ¿Qué hay mejor que eso? Es imposible superarlo. Es un disco muy limpio, pero estaban preocupados por el título. Cada vez que veo las palabras “Sex Machine” me acuerdo de una caja registradora abriéndose. Esa canción abrió más cajas registradoras que la mayoría de las canciones que conozco.

• El pelo es la primera cosa. Los dientes la segunda. Pelo y dientes. Un hombre con esas dos cosas lo tiene todo.

• Soy muy modesto. Me he vuelto más modesto a medida que envejezco.

• Los latinos no quieren que los negros tengan mujeres latinas, y viceversa. Pero las mujeres de todos modos van a hacer lo que a ellas les dé la gana.

• Cuando estoy en la tarima, sólo trato de hacer una cosa: darle alegría a la gente. Exactamente como hace la iglesia. La gente no va a la iglesia para encontrar problemas; va para olvidarlos.

• Si no hubiera empezado rodeado de putas, hubiera sido peor. Porque no hubiera conocido esa vida. Imaginen a un pobre tipo que no sabe nada de ese mundo, y al que eligen gobernador. ¿Cómo le va a decir a una puta que puede tomar otro camino?

• Admiré a mucha gente, pero a nadie tanto como al indio Jerónimo. Y si algo me duele es no saber lo suficiente sobre los primeros indios de América.

• He hecho algunas de las cosas de las que me acusan y, sí, lo admito, no estuvo nada bien.

• Si no le permites a un hombre que se eduque, tampoco lo metas en la cárcel para volverlo un tonto. Eso es lo que me hicieron a mí en Augusta, a los 15.

• La cárcel es uno de los lugares en los que tuve que estar. Como Jesucristo. Fui a la cárcel y se lo agradezco a Dios, porque descansé.

• Pude haber sido jugador profesional de béisbol, pero la canción y el espectáculo hacían que las damas chillaran y yo me olvidaba de todo lo demás.

• Yo les enseñé todo lo que saben, pero no todo lo que sé.

• Siempre lo dije: mejor que matar es ir a la escuela.

• Tengo unos dientes magníficos. Sí, los compré todos.

• Yo inicié el rap. Así que, ¿cómo podría sumarme a algo que yo inicié?

• Sean perversos, pero sean los mejores.

• ¿El momento más triste de mi vida? A ver... después de la muerte del doctor King. Después de la muerte de Robert Kennedy. Con las guerras que están sucediendo, con la gente que pierde la vida. No quiero defender la política, pero me gustaría defender sus vidas. Las vidas están más allá de la política. Los chicos más jóvenes son destruidos por bombas y cosas que no tienen por qué ocurrir. En Afganistán, en Irak y en nuestra propia calle. Porque los chicos no tienen adónde ir.

• La única palabra de cuatro letras debería ser amor. Y, tal vez, rezo.

• Soy dos veces viejo, lo único que puedo hacer es amar a todo el mundo.

• Cuando me subo al escenario, me siento como cuando tenía 25 años. Pero al terminar puede ser que me caiga. Me aseguro de que todos la pasen de maravilla. No hay problemas esa noche. Puede haber algunos al día siguiente, cuando me levante por la mañana.

• Sólo quiero ser recordado como el doctor Martin Luther King: un hombre que quiere ayudar a alguien.

• Lo mejor que pudiera pasarme es que Dios me saque de la cama cuando cumpla 73 años y me deje tocar.

Traducción de Mario Jursich Durán
Tomado de http://www.elmalpensante.com/76brevi.html

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lunes, marzo 19, 2007

Es cabrón ser Sabines

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Con el poeta en el Teatro Ferrocarrilero el 21 de marzo de 1998

Hoy hace 8 años, el 19 de marzo de 1999, falleció Jaime Sabines, uno de los más grandes y queridos poetas que ha dado este país.

Este tundeteclas tuvo la suerte de entrevistarlo exactamente un año antes de su deceso, en un recital del que ya he dado cuenta en otro lugar.

Aquí les dejo un poema en memoria del maestro escrito hace ya algunos años.

(Si quieren leer más poesía de este tundeteclas, pueden ir a Oficio de Arder).

ES CABRÓN SER SABINES

por Guillermo Vega Zaragoza

A Jorge, por el título.
Cuando escribes
te abres el pecho
y paseas el corazón por la página,
manchones de sangre
encuentran la forma de la vida.

Dices amor y dices muerte.
Dices dolor y dices paz.

Espejos gemelos
reflejando el mismo lado
abominable
del abismo que nos une
en una infeliz danza de arcángeles.

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miércoles, febrero 28, 2007

Duerme en paz

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Ahora les convido una vieja canción olvidada del segundo disco solista de Ariel Rot, Vértigo (1985), luego de salir de Tequila y mucho antes de reunirse con su carnalito Andrés Calamaro y formar a Los Rodríguez.

Esta rola la tenía en un cassette de éxitos del rock español con cosas de Rosendo y hasta Luz Casal, pero nunca la había podido conseguir otra vez, hasta ahora que la encontré en esta maravilla que es la Internet.

Me encanta, sobre todo, por la última estrofa, que ya hubiera querido escribir yo.

Disfrútenla por cortesía de yousendit.com (ya saben, sólo dura una semana)

Duerme en paz
(como la escribió e interpretó Ariel Rot)

Cuando ya se calme la tormenta
y las horas pasen lentas,
cuando te transformes en sirena,
no, no estarás mal.
Podré pensar
que esto sólo es un temporal
más largo de lo normal.

Duerme en paz.
Pronto podrás dormir en paz.
Tú ya lo verás.
Duerme en paz.
Acuéstate y no llores más.

Pienso en el sonido de tus pasos
yendo hacia ninguna dirección.
Son los restos del naufragio,
el daño que la noche causó
y decidió
que este barco iba a caer
y te hundirías tú con él también.

Duerme en paz.
Pronto podrás dormir en paz.
Tú ya lo verás.
Duerme en paz.
Acuéstate y no llores más.
Duerme en paz.

Cuando me despierte contagiado
de tu misteriosa enfermedad,
sabes que estaré asombrado.
Sabía que esto acabaría así
y descubrí
que si enloquece un temporal
se convierte en huracán sin avisar.

Duerme en paz.
Pronto podrás dormir en paz.
Tú ya lo verás.
Duerme en paz.
Rompe el hechizo.
Duerme en paz.
Ya verás.

Duerme en paz.
Duerme en paz.
Duerme en paz.

Ahora sé, ya sé por qué los huracanes
llevan siempre esos nombres de mujer
como la muerte.

Ahora sé, ya sé por qué los huracanes
llevan siempre esos nombres de mujer
como la muerte.

Y ahora sé, ya lo sé.

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miércoles, enero 24, 2007

Despatrados

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El suertudote del Marlboro Bichir, como Pancho Villa...

El dramaturgo Hugo Argüelles afirmaba que el verdadero drama del mexicano era la ausencia del padre; es decir, que somos un país de “despatrados”, más que de desmadrados.

Aunque en las familias esté físicamente presente el padre, generalmente está ausente, pues la mayoría de los mexicanos sienten que han fracasado en la vida: tienen trabajos que odian, son sobajados y humillados por el jefe, el gobierno y sus mismas esposas, y por lo mismo han perdido el respeto por sí mismos y el de su familia. Los medios de comunicación se encargan todos los días de recordarles que son unos “don nadie”, ya que no son jefes de nada, no tienen una casota, ni un carrote ni una viejorrona buenísima siempre sexualmente dispuesta. La esposa y los hijos los ofenden y humillan. El padre, entonces, se refugia en algún vicio, generalmente el alcoholismo, y se convierte en un fantasma. Está ahí, pero a nadie le importa.

Sin embargo, hay padres que, a pesar de saberse fracasados en lo más hondo de su ser, mantienen un reino de terror en sus hogares a través de la violencia física, emotiva y simbólica. Ya que no pueden hacerse respetar, por lo menos logran hacerse temer. Igualito que el actual gobierno.

Y finalmente está el padre ausente, aquél que desaparece, que huye de sus responsabilidades y le deja todo el paquete a la madre.

Los hijos, a pesar de que la madre no se los infunda concientemente, de todos modos crecen con una relación de amor-odio hacia el padre que los rechazó (pero al que también añoran), o hacia ese padre que no se da a respetar, que soporta las humillaciones de la esposa, del patrón o de las autoridades, pero que en lugar de enfrentarlas huye y se refugia en la cantina, donde se siente el rey por unos momentos.

Entonces, la mexicana es, paradójicamente, una sociedad matriarcal que reproduce un patriarcado mutilado e impotente, donde el poder se ejerce sólo mediante la violencia, ya que no puede ejercerse a través de la autoridad que proporciona el ejemplo y el respeto.

Si en el cine (y el arte en general) de un país se refleja la psique de esa sociedad nacional, no es raro que sea recurrente el drama del mexicano despatrado, en películas como Amores perros, y ahora Fuera del cielo.

Hay que recordar (ahora que está tan de moda colgarse el milagrito del “triunfo de los mexicanos en Hollywood”) que la primera película de la dupla Arriaga-González Iñárritu es precisamente un tríptico sobre el padre: el ausente (los hermanos), el que abandona (el que se va con la modelo que queda coja) y el que quiere regresar (El Chivo). La película de Javier Patrón se regodea en lo mismo, con dos historias paterno-filiales, frágilmente conectadas, pero de gran fuerza dramática y visual, sobre todo por el gran trabajo de los actores y la cuidada puesta en escena.

El Marlboro (un Demián Bichir contenido que logra expresar el drama interno del personaje sin abrir casi la boca) es un ratero que sale de la cárcel después de cinco años. Regresa al barrio, donde es una leyenda por su fama de cabrón y ojete, a encontrarse con que nada ha cambiado, salvo que su mujer (Dolores Heredia) vive ahora con el judicial que lo entambó (Damián Alcázar). Esta mujer tiene una hija (Martha Higareda) que está en la edad de la punzada y sobre la que el Marlboro ejerce una enfermiza fascinación (quiere que se la coja, pues).

El Marlboro tiene un hermano menor, el Cucú (Antonio Hernández), que supuestamente lo traicionó y por eso lo entambaron, y un tío, Jesús (Rafael Inclán), un ex boxeador borrachín, cuya única gloria es haber noqueado a Pipino Cuevas cuando todavía no era campeón. El tío Jesús crió al par de hermanos, porque el padre los abandonó y la madre (una soberbia Isela Vega que en cinco minutos se roba la película), hoy una vieja decrépita y drogadicta, era una puta que se los regaló al tío. También está la historia del senador priísta (Ricardo Blume), con una hija que se va a morir de cáncer, pero cuya madre siempre la ha rechazado. El Cucú, que tiene como novia a una teibolera (Elizabeth Cervantes), le roba el bolso a la hija y al senador le quitan el carro y lo meten a la cajuela, nomás de cabrones, para luego irlo a tirar a un basurero.

No se las cuento toda para que la vayan a ver, pero espero que con estos elementos ya se hayan dado cuenta de hacia dónde va la cosa con esta película, que tiene momentos de una oscura intensidad y belleza.

Y sí, al final también uno tiene ganas de saltar al vacío desde el segundo piso del Periférico, nomás para escapar de esta pinche realidad mexicana tan culera.

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martes, enero 23, 2007

El maestro Ricardo

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Con la muerte de Ryszard Kapuscinski se acaba toda una época: la del periodista heróico, de compromiso social, humano, y de talento literario superior, no un simple redactor, sino un artista cuya materia prima era la noticia.

Lamentablemente, yo no veo en el horizonte inmediato alguien que siquiera se le acerque (desde luego en México ni siquiera hay que pensar).

En 2001 vino a México a un seminario con periodistas. En La Jornada reprodujeron algunas de sus reflexiones sobre el oficio periodístico. Ahí dijo algo que yo ya había leído mucho tiempo antes acerca del uso de la grabadora y que desde entonces he aplicado cada vez que hago algún reportaje o entrevista:

"(La grabadora) es un instrumento que requiere mucho cuidado. Frente a la grabadora la gente del pueblo trata de hablar de una manera muy oficial, no es un lenguaje natural. Prácticamente perdemos contacto con este ser natural.

Cuando un periodista usa demasiado la grabadora no se concentra en lo que el otro dice. Cuando se desgraba resulta que 90% es basura. Escuchando, selecciona las cosas más importantes. Con la grabadora sentimos que no necesitamos este trabajo.

–Que no necesitamos cerebro– completa Gabriel García Márquez."

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Roald Dahl

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En sus extraordinarios relatos de infancia que llevan el título de Boy, Roald Dahl nos cuenta las peripecias de su vida hasta los 20 años, en el seno de una familia singular en una época singular. A los lectores actuales nos podrían parecer hasta increíbles muchas de las cosas que les sucedían a un chico de principios del siglo XX en Inglaterra. En algunos casos, son verdaderas historias de terror, como las frecuentes golpizas a varazos que les propinaban los maestros a los alumnos o la vez que el auto familiar chocó con un árbol y Roald se rebanó literalmente la nariz con el vidrio del parabrisas y se la volvieron a pegar.

Y entre todo eso está la felicidad de un niño que tuvo una madre que lo crió y lo amó y una familia numerosa y muy unida. Lamentablemente, el padre de Dahl, un próspero comerciante (que por cierto estaba manco), murió de pulmonía cuando el niño tenía siete años. Aún así, conservó recuerdos imborrables de él y nos revela algo sorprendente:

"Mi padre sustentaba una curiosa teoría en cuanto al modo de desarrollar el sentido de la belleza en las mentes de sus hijos. Cada vez que mi madre se quedaba embarazada, esperaba hasta los tres últimos meses de embarazo y entonces le anunciaba que debían comenzar los 'paseos esplendorosos'. Estos paseos esplendorosos consistían en llevarla a sitios de gran belleza de paisaje y pasear con ella por espacio de más o menos una hora cada día a fin de que absorbiese el esplendor del entorno. Su teoría era que si los ojos de una mujer encinta observaban constantemente la hermosura de la naturaleza, esta hermosura se transmitiría de alguna manera a la mente del hijo por nacer, y éste sería luego un amante de las cosas bellas. Tal fue el tratamiento que todos sus hijos recibieron antes de venir al mundo".

Me preguntó yo si esto explicará el atroz sentido de la belleza que padecen muchos compatriotas, sobre todo capitalinos, quienes desde el vientre materno se han visto expuestos a la dizque música grupera de los peseros y comercios ambulantes, a la espeluznante estética de las revistas de espectáculos, y al nulo sentido de la lógica de las telenovelas que miran absortas sus madres, amén de la contaminación visual y auditiva a la que todos estamos expuestos. ¿Será?

Los libros de Dahl son altamente recomendables, no sólo los dedicados al público infantil y juvenil, ampliamente conocidos y difundidos, sino también sus relatos para adultos, como los incluidos en Historias extraordinarias. Verdaderas cátedras sobre el arte de escribir cuentos de las que todos los que nos dedicamos a este oficio deberíamos aprender, sobre todo la economía de recursos pra lograr la máxima efectividad narrativa.

Sobre su trabajo como escritor, al final de Boy, reflexiona Dahl:

"La vida de un escritor es un verdadero infierno comparada con la de un empleado. El escritor tiene que obligarse a trabajar. Ha de establecer sus propios horarios y si no acude a sentarse a su mesa de trabajo no hay nadie que le amoneste. Si es autor de obras de ficción, vive en un mundo de temores. Cada nuevo día exige ideas nuevas, y jamás puede estar seguro de que se le vayan a ocurrir. Dos horas de trabajo dejan al autor de ficción absolutamente exhausto. Durante esas dos horas ha estado a leguas de distancia, ha sido otra persona, en un lugar distinto, con gente totalmente distinta, y el esfuerzo de volver al entorno habitual es muy grande. Es casi una conmoción. El escritor sale de su cuarto de trabajo como aturdido. Le apetece un trago. Lo necesita. Es un hecho que casi todos los autores de ficción beben más whisky del que les conviene para su salud. Lo hacen para darse fe, esperanza y ánimo. Es un insensato el que se empeña en ser escritor. Su única compensación es la libertad absoluta. No tiene quien le mande, salvo su propio espíritu, y eso, estoy seguro, es lo que le tienta."

Aquí hay una buena introducción a su vida y obra en la revista Imaginaria.

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