El Vega en la Fería de Minería

El maestro y escritor Rafael Furlong envió este mensaje a la lista de comala@elistas.net:

Felicito a Guillermo por la conferencia que dictó ayer en el Palacio de Minería de la Ciudad de México, en un salón como para doscientas personas y con una asistencia notable.

Lamento que no todos hubiesen tenido el privilegio de escucharla. Fue interesante la reflexión que hizo sobre las causas posibles del alcoholismo en algunos escritores notables. El público escuchó atento la plática, en especial cuando Guillermo habló sobre Baudelaire, o será que como a mí me gusta el poeta maldito, por eso me pareció así.

Fue curioso, ¿saben? No pude dejar de advertir a un probable escritor AA que prefirió retirarse antes de que Guillermo terminara su exposición, tal vez tuvo miedo de que lo convenciera a beber de nuevo.

Por otra parte, me pareció importante el señalamiento que hiciste del declive en el que caían los escritores, una vez que pasaban de alcohólicos sociales a alcohólicos compulsivos. Además, me sorprendió tu amabilidad al obsequiar las dos copias de tu conferencia a dos de los asistentes. Yo lo he hecho también, sin embargo, me ha asaltado la idea de que luego podría tener mal uso en los despachos en los que se dedican a vender tesis.

En fin, un gusto contemplar su compromiso con la literatura y su difusión. Ojalá todos sigamos su ejemplo.

Guillermo terminó en forma humorística la lectura de su texto: "Entre beber y no beber, prefiero beber" y una señora muy propia apostilló: "pero conresponsabilidad".

Guillermo asintió con una sonrisa pícara diciendo:"¡Claro, claro!"

Cuando me siento así

por Fernando Reyes
 
A Mauro Chávez, amigo

Pocas veces me siento así. ¿Solo? ¿Triste? ¿Sin sentido? ¿Hasta la madre? No lo sé. Eso es precisamente parte del friqueo, del sacón de onda, de la diarrea anímica, de la bulimia espiritual: la incertidumbre, el no saber de qué se trata todo este rollo de vivir.

Cuando me siento así, no tengo ganas de “echarle ganas y salir adelante”, de trascender el malestar y pensar en que mañana será otro día. En noches como éstas no quiero echarle un fon a Mauricio Carrera o Arturo Trejo, no quiero buscar a Nacho Trejo o Eusebio en alguna cantina del centro, no quiero caerle a la casa de Memo Vega o Gerardo de la Torre, seguramente estarán escribiendo el texto para mañana o estarán cortejando a su nueva aventura o verán la tele tranquilos. Cuando me siento así, no quiero ir a refugiarme en los brazos o en las piernas de alguna amada, no quiero comprar una pizza e ir con los hijos o la ex, no quiero unas chelas con el compa del trabajo ni ponerme una garritas para ir a bailar o invitar al cine a una solitaria, de las cientos que esperan la llamada de alguien porque están llegando a los treinta y sienten que algo les falta. Tampoco me voy al cine o al teatro ni a un antro en la Condesa, en la Zonaja o en Garibaldi. No quiero ir a un templo ni platicar con Dios ni con Emerson ni con Tagore.

Cuando me siento así. Me queda un recurso que alimenta, ya no mi esperanza, sino mi polvoriento pasado, ése que -creo- había dejado atrás, el pasado de la banda, el del barrio, mis años mozos. Entonces dirijo mi nave hacia las colonias donde me partí la madre por primera vez, donde conocí los besos y las manos furtivas en la noche, donde tragábamos tacos de “a corredor”, donde tuve mi primer hogar, donde lo perdí. Circunvalación, Peluqueros, la San Juanita, Plomeros, Inguarán, Eje 2 Norte.

Siempre habrá alguien en alguna de esas esquinas. Difícilmente me reconocerán.
¿Qué onda, pinche loco? ¿Qué milagro, hijo de la chingada? Llevo menos de quinientos pesos en la bolsa. Sé que con eso me perderé en la noche. “El Güero” en su silla de ruedas me invita a ver el partido del Necaxa contra quién sabe quién. No le diré que no me interesa el futbol (lo recuerdo cuando jugábamos). En el intermedio, con una caguama encima, me pregunta qué onda, güey, qué cuentas. Tengo que ficcionar mi pobre vida, pues no le hablaré sobre el último viaje a Europa ni sobre el último libro, no le diré que estoy en la UAM dando clases o que pienso hacer otro posgrado. Le diré que ya me peleé con mi mujer, que tengo una amante y que quiero comprarme un carro. “¿Cómo ves, güey, no sabes de alguien que me consiga un modelito chingón y bara?” Sé que ése va a ser pretexto para que salgamos de su casa y de la mirada de fastidio de su mujer. Dos cuadras y ya estamos con “El Nava”, más de cien kilos, unas diez cicatrices, cinco hijos y una halitosis poca madre. Así, el de la silla se deshace de mí, hoy no estuvo para el desmadre. Mientras, el amigo scare face me sugiere darnos un toque. Vamos con “Pepita” y ella nos surte. Me da pena pagar tan barato por un churro. Pero, en fin, por eso vine aquí, porque estoy hasta la madre de todo. Nos metemos al Deportivo Eduardo Molina y recordamos viejos tiempos y aventuras entre el humo pestilente de una mota ya sin chiste.
Poco entusiasmo me causa recordar aquel pasado: cascaritas llaneras, pintas a Chapultetrepo, madrizas colectivas, novias compartidas, los separos en la Venustiano Carranza, la Dandys Le Club, donde llegaban travestis y lesbianas de la Moctezuma, de Aragón y de Neza. “Menos mal que ahora ya existen los téibol”, dice, sugerente.

No, güey, no tengo ganas, le contesto cortante y con la intención de largarme, pateando la tierra del campo de fut, mordiendo una manzana, como era mi costumbre, siempre que me daba un toquín. En ese momento me siento terriblemente viejo y recuerdo a Mick Jagger, corriendo en el Foro Sol. Recuerdo a Mónica Lavín, quien ganó la uña de la guitarra de Keith Richards. Siento algo de consuelo al recordar a una mujer tan plena. Y mientras “El Nava” forja otro churrín, me pongo a cavilar cuestiones literarias: me llega a la mente la escena final de El Rayo Macoy cuando está hasta la madre y lo único que quiere es su bicicleta de repartidor, se me aparece también la escena final de Nada es para tanto, de Óscar de la Borbolla, cuando el protagonista está a punto de regresar a su antigua colonia, donde su mamá es peluquera. Recuerdo a Chin Chin el teperocho y algunos personajes de Emiliano Pérez Cruz y de Enrique Serna. No soy de aquí ni soy de allá, no estoy con unos ni con otros.

Como mi valedor me ve indiferente y a punto de irme, me jala para ir a ver a la “Chocorrola”. Ven, cabrón, vas a ver qué buena se puso. Como queda cerca de los ricos quesocarnes de la 20 de Noviembre, me animo, más por los quesos, que por la carne de aquella morenaza color de llanta que habré dejado de ver hace unos veinte años. Cuando llegamos a la vecindad, me sorprendo al ver a una chavita tan parecida a lo que fue la chocobizcocho, ex compañera de la secundaria. Pero la chava sólo abre la puerta, nos pasa y se va con un gañancito que la espera. La morenota nos invita un Bacardí con Big Cola, mientras mueve descaradamente la ídem. A mí no se me antoja ni la una ni la otra. Entonces, decidido me levanto para despedirme. Mi “balata” me detiene y me pide doscientos pesos. “Con eso ya es toda tuya”. Le doy el billete. “Te la disparo”, le digo antes de salir, igual de friqueado y sacado de onda que en un principio.
Camino a casa, se me va quitando el sin sentido. Y un poco menos triste, planeo una nueva antología. Al llegar, escribo esto y, como un acto de magia, ya no me siento así.

Publicado en el suplemento Arena de Excélsior (http://www.suplementoarena.com)
 

Mis 15 minutos de fama bloguera

Sigo disfrutando de mis quince minutos virtuales de fama en el ciberespacio. Me siguen llegando mails de personas que me reclaman haberlos spammeado con mi invitación a que visitaran este blog.

Lo más chistoso es que todos los envían a TODOS los correos adjuntos. Es decir, en lugar de mandármelo nomás a mí, se los envían también a quienes recibieron el mensaje original, de tal forma que esto ya se volvió un verdadero desmadre.

Bueno, como no soy masoquista, no leo los mensajes que me envían reclamándome mi osadía (nomás veo el subject y los borro). Pero me llegó uno con un título sugerente y lo leí. Parece ser la única persona, hasta el momento, que ha tomado la cosa con calma y como gente pensante, no nada más con ganas de desollarme vivo.

También otro cuate, con capacidad crítica y más sentido del humor, envió un mensaje que adjunto al final. (Reproduzco los mails sin ningún permiso, nomás por mis polainas):

El 24/02/06, Horacio Blum<365novelablog@gmail.com> escribió:

Re: No al SPAM, Si a la INTERACCION

Bueno, la primera vez que recibi un correo donde se promocionaba un blog, la idea de éste me parecio interesante asi que de alguna forma quede agradecido, pero claro, tambien he recibido varios mails sobre blogs que apenas me causaron interes.
 
Asi que cuando empece a hacer mi blog, y recibi un mail sobre un blog con una idea x, que incluia varios destinatarios incluyendome; me atrevi a responder a esos mails promocionando el mio. no lo consideraba SPAM -quizas en mi ingenuidad- en el sentido de que no estaba ofreciendo vender ningun producto, y de que el mail sería enviado solo una vez (no iba a ser necesario poner el mensaje final de "si no quiere recibir mas este correo, favor responder con el subject...")  
 
el caso es que la primera vez que lo hice, me encontre con gente respondiendo que tenian un blog con lazos comunes al mio, y al final yo acababa tambien interesandome en lo que hacian, asi que intercambiabamos links y nos visitabamos mutuamente
 
quizas el problema es que en verdad las posibilidades del internet y su numero de usuarios esta creciendo en tal proporcion que nosotros mismos no sabemos como interactuar con ella. Lo digo porque por un lado, a mi me encantaria seguir estableciendo lazos en comun con otras personas que tambien tienen su pagina y estan buscando difundir su literatura, o su arte. Pero por otro, no quiero molestar a nadie
 
asi que solo escribi esto para ver si quizas de alguna forma podiamos encontrar el camino entre todos, de INTERACTUAR, en vez de caer todos en nuestra pequeña torre de babel. Por mi parte, yo sigo muy interesado en encontrar gente con un interes afin al mio en la red, pero a la vez, no quiero escribir esto y sentir que estoy violando el derecho de alguien. Y si este mail tambien es considerado SPAM, solo me queda pedir disculpas por la intromision, en verdad no era la idea, prometo no volver a molestar mas. toda la buena vibra del mundo para ustedes
 
 el loco blog
 
p.d: un blog colectivo: eso siempre me ha sonado bien

 
Este es el otro mensaje:

On 2/22/06, Luis Martínez wrote:

Todos aquellos que han respondido a este correo con "muestras de de inconformidad" no pueden ocultar que lo único que hacen es proporcionarse de manera -gratuita y oportunista- un poco de Protagonismo Virtual, dado que le copian a todos sus opiniones al respecto... tal y como acabo de hacer con este correo. Carajo, qué ingenuidad.

Mea culpa

En la imagen, el Vega buscando una vida a la cual dedicarse para dejar de spammear a personas sumamente ocupadas y con excelente sentido del humor

Resulta que en días pasados me llegaron, fácil, como cinco mensajes de personas que pedían que visitara su blog. Alguno de ellos venía sin direcciones de correo adjuntas, pero otras traían como 500.

La neta, yo soy enemigo del spam, sobre todo del spam corporativo, ése que las empresas usan para hacerse publicidad, pero en un rapto de inocencia rayana en la estupidez, se me ocurrió usar esas mismas direcciones para invitar a que visitaran mi blog. Se me hizo muy fácil, sobre todo porque yo sí visité los blogs aludidos (casi todos bastante malitos), probar a ver qué éxito podía tener una cosa así.

Mejor no lo hubiera hecho.

Me llegaron decenas de correos de gente sumamente indignada por mi intromisión en su bandeja de entrada. Mensajes verdaderamente virulentos, llenos de signos de admiración, letras mayúsculas y muchos de ellos con la frase "Get a life!" (la neta no entiendo que tiene que ver una cosa con otra, pero en fin).

Otros más, los menos, entraron al blog y me dejaron mensajes (como podrán ver en el post anterior), conminándome a que deje de spammear. Un tipo hasta me dijo que mejor aprenda a escribir. A lo mejor tiene razón, en ésas ando. Pero entonces, por puritita curiosidad, visité a su blog ¡y es un blog de caricaturas! (entran risas grabadas).

Pensé borrar estos mensajes antispam, pero preferí dejarlos como muestra pública de mi idiotez incipiente. Prometo que nunca lo volveré a hacer.

Pero también me doy cuenta que la gente anda medio encabronada y con ganas de bronquearse por cualquier cosa, porque eso de tomarse la molestia de escribir un mail a un tipo que les envió un mensaje invitándolos a visitar un blog... Total, con que lo hubieran borrado y me reportaran como spammer y ya.

Como que deberían enfocar sus energías a mejores causas, no sé, defender especies en peligro de extinción o conseguir fondos para la construcción de una cancha de basquet en un pueblo alejado de la mano de Dios. O mandar presentaciones en Powerpoint con fotos bonitas y mensajes inspiradores.

Algo así como que más productivo y enaltecedor ¿no?

Ladies and gentleman: Sus Satánicas Majestades

Pues nada, que estaba un día el Vega rumiando su mala suerte de no ser millonario, o de a perdis razonablemente solvente en materia económica, como para poder ir a todos los conciertos que le diera su regalada gana (ya se había perdido a Pearl Jam -dos veces- y a Údos en el Azteca), cuando llega la familia Oso (Mamá Oso, el Oso, el Hermano Oso y la nueva steward Oso) y que se lo llevan a comer.

Ante un nutritivo caldo de la Portales, el Vega, sintiéndose Ricitos de Oro ante tanta pereza (así se le dice a un conjunto de osos, ígnaros), escuchaba cómo los hermanos Oso habían ido a todos los conciertos del año y que irían al de U2 en el Azteca también.

Respirando por la herida, el Vega empezó a despotricar en contra de los irlandeses, quienes "ya están en franca decadencia, pues un grupo empieza a fusilarse a sí mismo porque se le acabó la creatividad. El U2 actual suena a U2, pero al U2 del siglo pasado", dijo el Vega mientras le hundía el diente a un hígado de pollo.

- ¿Y no vas a ir a ver a los Rolling? -dijo el Oso, que acaba de escapar de esa tienda de raya disfrazada de librería conocida como la Gandhi, para dedicarse a lo que le sale mejor: la holganza, la lectura y la escritura.

- Pues es que no alcancé boleto -dijo el Vega, compungido.

- ¿Y por qué no vas con los muchachos? -dijo Mamá Oso-. Les compré cuatro boletos para que fueran los dos y la novia Oso, y yo también iba a ir, pero la verdad es que no me gusta tanto el rock, así que mejor ve tú con ellos.

-¿Deveras? -dijo Ricitos, digo, el Vega, y su carita ojerosa y barbada se iluminó de felicidad- ¿Me invitan?

-Tampoco abuses, cabrón -dijo el Hermano Oso, que se caracteriza por no hablar mucho, pero cada vez que lo hace destila sabiduría y mordacidad-. Te lo dejamos al costo y nos acompañas.

Bueno, precisamente como dicen esos filósofos contemporáneos Michael Philip Jagger y Kiff Richards: "No siempre puedes obtener lo que deseas, pero si lo intentas, a veces, obtienes lo que necesitas". Así que el próximo domingo iré al Foro Sol a ver por tercera vez en mi famélica existencia a sus Satánicas Majestades, quienes, ahora sí ya es oficial, tienen pacto con el diablo, pues es imposible que con más de 60 años de edad tengan tanta vitalidad en el escenario y sigan dando clases de rocanrolerismo a tantas banditas chafas que pululan actualmente y que yo ya quisiera ver en 40 años, a ver si continúan dándole al rocanrol con la misma entereza y talento que Jagger y sus secuaces.

Por lo pronto, las Piedras siguen marcando hitos: apenas el fin de semana llenaron la playa de Copacabana para unos de los conciertos gratuitos más grandes de la historia: más de un millón de personas se agolparon para rendir pleitesía a la banda de rocanrol más grande del mundo (y no me vengan con la mamada de que U2 les pisan los talones, porque entonces sí me van a hacer encabronar).

La única barbaridad que han cometido es que invitaron a Alejandra Guzmán a abrirles el concierto en Monterrey. Pobrecita, a ver si no le va como a Meredith Brooks en la gira anterior, que la bajaron a punta de silbidos y jitomatazos. En México City, les abrirán los de Fobia y el Cha! en su blog ya rindió tributo a tan inmerecido honor (y no es retórica), pues él humildemente reconoce que es una suerte y un sueño hecho realidad, no como el mamón de Alex Lora que cuando el Tri le abrió a los Rolling dijo que debería haber sido al revés: los Rolling le deberían haber abierto el concierto al Tri. ¿Ya ve lo que les pasa por no dejar la mota a tiempo y dejarse mangonear por su vieja? Se pierde el contacto con la realidad.

Por lo pronto, el domingo allí estaremos. Si van también, pues me chiflan para saludarlos, aunque sea de lejos, y si no, pues ya les cuento luego.

"I know, It's only rock'n roll, but I like it. Yes, I do!"

El Minotauro y otros superhéroes

Leonora Carrington " Y entonces vimos a la hija del Minotauro", 1953 . Óleo sobre tela

Hoy inició un curso sobre "tutores" en la universidad donde doy clases. La instructora, una "psicobióloga" (¿existe eso?) que además llegó tardísimo, nos pidió que nos imagináramos que éramos "un superhéroe o un ser fantástico", cualquiera que fuese. Luego nos pidió que explicáramos por qué lo habíamos escogido.

Originales que son, los colegas profesores escogieron ser, entre otros: Supermán (dos), la Mujer Maravilla (dos), Batman, Linterna Verde, Pancho Villa (¡!), el Mago Merlín y hasta Campanita.

Yo escogí al Minotauro.

¿Por qué?, me preguntaron.

"Porque soy medio buey y me encantan las doncellas", fue lo primero que se me ocurrió.

Bueno, ¿qué querían: genialidad o sinceridad?

Literatura y Vino

Dentro de las actividades de la
XXVII Feria Internacional

del Libro del Palacio de Minería

la Delegación Cuauhtémoc
Dirección General de Desarrollo Social
Subdirección de Servicios Culturales

invita a la
conferencia
"Literatura y Vino"

que impartirá el escritor
Guillermo Vega Zaragoza

el próximo lunes 27 de febrero de 2006
a las 19:00 horas
en el Auditorio Cuatro
del Palacio de Minería
(Tacuba 5, Centro Histórico, Ciudad de México)

Programa completo de la Feria en http://feria.mineria.unam.mx/

P.E.C.

Como fue grabada por Titán
(Bájatela, cortesía de yousendit.com)

Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey
Iba-en-un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buueeey.

Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey
Iba en un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buey.
Iba en un dragster, buueeey.

Punk
Exorcista
Caterpillar

Punk
Exorcista
Caterpillar

Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey
Iba en un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buey.
Iba en un dragster, buueeey.

Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster.
Pu-ta-ma-dre-buey
Iba en un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buey.
Iba en un dragster, buueeey.

Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey-yo-iba-en-un dragster (Punk-Exorcista-Caterpillar)
Pu-ta-ma-dre-buey
Iba en un dragster, buey.
Iba-en-un dragster, buey.
Iba en un dragster, buueeey.

Punk
Exorcista
Caterpillar.

(NOTA: Ya decidí que éste va a ser mi mantra para alcanzar el Nirvana en medio del tráfico citadino y de juntas de planeación de la oficina)

El indiscreto encanto del MP3 Player

¿A poco no está bonita la madrinola ésta? (No me dirán que por lo menos está más varonil que las arañas ésas de los iPod)


Hubo un tiempo, no mucho ha, que yo era un entusiasta de la tecnología. Creía que la e-conomy nos iba a salvar, que el reino de Dios estaba cerca, pero ¡toma chango tu banano!, se viene el crack de las punto com y todo se lo llevó el carajo. Imagínense: impartía una materia que se llamaba "Nuevas tecnologías aplicadas a la comunicación organizacional".

Pero después de eso, me negué a seguir creyendo en la tecnologia. Si seguía utilizando la computadora fue porque no tenía de otra: mi Olivetti Lettera 32 azul ya estaba muy ruca (además luego se la robó el cabrón de mi hermano y la vendió en el tianguis de la San Felipe, seguramente por una baba de perico).

Me negué rotundamente a usar cualquier tipo de gadget. Si usaba celular era porque me obligaba mi jefe en la oficina para "estar localizable". Es más: apenas el año pasado me compré mi primer DVD player (seguía siendo fiel a mi colección de películas en VHS) y mi primera quemadora de CD's, porque seguía usando mis Zips de 100 megas (uy, un chingo de espacio). Y también apenas el año pasado le entré de lleno a la onda de los MP3. Todo por culpa del tal Noé.

Como en la oficina tenemos red superveloz, el cabrón se la pasaba bajando canciones con el Kazaa y el Limewire, y me retaba: "A ver, ¿cuál es ésa?" Eran raras las rolas que no conocía yo, pero luego empezó a encontrar rolas cada vez más bizarras, y entonces empecé también a bajar megas y megas de rolas. Las quemaba en CD y hasta le conecté un DVD player a mi estéreo Fisher del año del caldo para oírlas en todo su esplendor. Y yo creía que no necesitaba nada más, que era casi feliz.

Pero hace dos semanas llegó Mirna, la secre de mi jefe, a tentarme con el pecado: "Oyes, Memo: ¿no te interesa comprar un MP3?" Y eso qués, dije yo, distraído, mientras buscaba fotos de Jessica Alba en la red. "Sí, una cosita de ésas para oír música". Ah, ¿como un Áipod? "Ándale, eso mero. Mi hijo anda vendiendo uno. Barato: tres mil pesos". Pues traílo y ya veremos. Y que lo trae y que lo veo y que le digo: Orita no tengo la lana. ¿Me aguantas a la quincena? Que acepta y aquí estoy con mi madriola ésta: un Zen Sleek de Creative, un animalito de 20 gigas al que le caben como 10 mil canciones y apenas le he cargado como 3 mil.

Y está de poca madre.

Con decirles que me la he pasado las noches en vela cargando y oyendo música. Ando en taxi, camión y Metro con tal de no manejar y estar escuchando música todo el día. Es adictiva esta chingadera. Por eso no quería, pero ya sucumbí y no hay remedio. Seguro al rato voy a querer más gigas y me voy comprar otro y luego otro y otro más, y así hasta que se les ocurra inventar un implante cerebral con antena satelital que capte las ondas hertzianas y entre la música directa al cerebro y ahí voy a estar yo queriendo instalarme uno en la choya.

Por lo pronto ya cargué toda la discografía de los Doors, los Rolling, los Beatles, Kiss, Pearl Jam, Queen, Judas Priest, U2 y los que faltan.

Sorry, yo sabía que esto iba a pasar, pero soy débil. Quéselevacé.

La de cosas que uno aprende navegando en la red

1. Los libros y la digitalización

– 10 bytes es una palabra
– 2 Kilobytes (103 )es una página mecanografiada
– 10 Kilobytes es una página Web estática
– 50 Kilobytes la imagen comprimida de una página de un documento
– 1 Megabyte (106)es una novela pequeña
– 5 Megabytes es toda la obra de Shakespeare
– 100 Megabytes es un estante de libros de tamaño estándar
– 500 Megabytes CD-ROM
– 50 Gigabytes (109) es un piso de libros de una torre de almacenamiento de una Biblioteca Nacional estándar.
– 1 Terabyte (1012)es la información que cabría en 50,000 árboles hechos papel
– 2 Terabyte es una excelente biblioteca académica
– 10 Terabytes es la colección impresa de la Library of Congress
– 2 Petabytes (1015)son todas las Bibliotecas académicas de US
– 8 Petabytes es toda la información actual en la Web
– 200 Petabytes es toda la producción impresa de 1995
– 2 Exabytes (1018)es toda la información producida en 2002
– 5 Exabytes todo lo hablado por los humanos

Y todavía nos quedan por usar los Zettabyte (1021 bytes) y los Yottabyte
( 1024 bytes).

(Tomado de http://www.cerlalc.org/reflexiones/Biblitecas_Publicas.doc)

2. Este es el verdadero retrato de Shakespeare:



(Tomado de http://www.cronica.com.mx/nota.php?idc=224662)

Adiós al Abuelo Munster

Pues otra vez la Parca, esa hija de la chingada, hizo de las suyas: se llevó a Al Lewis, el entrañable Abuelo Munster, de la multitransmitida y querida serie de Los Munsters.

En la serie, como todo mundo recuerda, Al Lewis era el papá de Lily, la esposa de Herman. El Abuelo era una especie de cruza entre Drácula y el Doctor Frankenstein, ya que él fue quien "ensambló" a Herman. A veces sus pócimas mágicas y sus experiementos causaban más problemas de los que trataban de solucionar.

Los Munsters es una de tantas series de los años 60 que tuvieron relativamente poco éxito en su época (apenas duró dos años), pero luego, con las interminables repeticiones, se volvieron objeto de culto, como sucedió con Los Locos Addams y La Isla de Gilligan.

Como pasa en estos casos, los actores de la serie siguieron trabajando, pero siempre serán recordados por sus papeles en ella. Fred Gwynne falleció en 1993 y los demás (Butch Patrick, Yvonne de Carlo y Pat Priest, la suculenta sobrina "rara" Marilyn) siguen por ahí, viviendo de viejas glorias.

Aquí pueden ver la página oficial de Al Lewis: http://www.pscelebrities.com/al.html

Y esta es la página oficial de la serie: http://www.munsters.com/