lunes, abril 16, 2007

Chad Vader, gerente de turno matutino



¡Estos videos son la neta!

Chad Vader es el hermano menor de Darth Vader y trabaja como gerente en un supermercado.

Deberían usarlos como videos de capacitación gerencial en las empresas, para que se den cuenta de lo ridículos que se ven todos esos que creen que ya la hicieron en la vida porque son "gerentes" o "ejecutivos". Apenas tienen su parcelita de poder y ya se sienten los "amos del universo" y quieren "dominar el mundo".

Hasta la fecha llevan siete episodios de las "aventuras" de Chad Vader. Todos están en youtube.com

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Fiesta sorpresa

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Mientras bebía la cuarta cuba de la fiesta, llegó ella. No la había visto desde hacía… ¿cuánto tiempo? ¿Veinte, veintidós años? Es más: por un momento no recordó ni su nombre, pero sabía que era ella. La reconoció de inmediato. Estaba igual: delgada, sonriente, casi tan hermosa como entonces.

Venía acompañada por un hombre. Pensó que, si no era su marido, por lo menos era el galán de turno, por la forma en que la miraba, embobado, y la prestancia con que le acercó el asiento y le ofreció una bebida.

Se sentaron frente a él. Sin ninguna discreción se le quedó viendo, fijamente. Ella se dio cuenta, desde luego, de la insistente mirada, pero no pareció perturbarse. Entonces escuchó que alguien pronunciaba su nombre. La avalancha de recuerdos terminó por caer completamente y se le agolparon en la nuca como una pared recién derribada.

Decidido, recorrió trabajosamente el espacio de jardín que los separaba.

-¿Te acuerdas de mí, verdad? –le dijo, mirándola a los ojos. Ahí seguía: el mismo abismo oscuro donde quiso sumergirse hace tanto tiempo.

- Claro. ¡Qué sorpresa! –dijo ella, encantadora y sonriente, como siempre-. Nunca pensé volverte a ver aquí.

- Yo tampoco –dijo él-. Tú sigues igualita.

- Ay, cómo eres –se sonrojó-. Tú sí estás algo… cambiado.

- Sí, aquella también era una fiesta sorpresa, como ésta. ¿Recuerdas? Estábamos en el balcón, yo te abracé, quise besarte y tú…

Lo interrumpió el vocerío de las anfitrionas, que convocaban a acercarse a la mesa y partir el pastel.

Ella aprovechó el pequeño tumulto para escabullirse y perderse entre la minúscula muchedumbre de invitados que empezaron a entonar “Las mañanitas”.

Una jovencita le ofreció ayuda:

-¿Lo acerco a la mesa, señor?

- No, deja, niña. Yo puedo solo –y, con aire cansino, le dio vuelta a las ruedas que lo escoltaban desde hacía… ¿veinte, veintidós años?

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Ocho reglas para escribir ficción de Kurt Vonnegut

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Tomado de Papel en Blanco de Sergio Fernández

Kurt Vonnegut es un escritor americano que obtuvo cierto reconocimiento con novelas tales como Matadero 5, sin duda su obra más representativa.

De su pluma nos llegan estas ocho reglas para escribir ficción, en una traducción del inglés que espero sea todo lo correcta posible:

1. Utiliza el tiempo de un completo desconocido de forma que él o ella no sienta que lo está malgastando.

2. Dale al lector al menos un personaje con el que él o ella se pueda identificar.

3. Todos los personajes deben querer algo, aunque sea un vaso de agua.

4. Cada frase debe hacer una de estas dos cosas: revelar un personaje o hacer que la acción avance.

5. Empieza tan cerca del final como te sea posible

6. Sé sádico. No importa cuán dulces e inocentes sean tus protagonistas, haz que les pasen cosas horribles (para que el lector compruebe de qué madera están hechos)

7. Escribe para contentar únicamente a una persona. Si abres la ventana para hacerle el amor al mundo, o lo mismo para hablarle, tu historia cogerá una neumonía.

8. Dale a tus lectores toda la información posible lo más rápido posible. Para mantener el suspense. Los lectores deben tener una idea general de lo que está pasando, cómo y porqué, de modo que puedan acabar la historia ellos mismos; las cucarachas pueden comerse las últimas páginas.

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jueves, abril 12, 2007

Goodbye, Mr Kurt

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Kurt Vonnegut (1922-2007)

"Somos lo que imaginamos ser".

"Escribir ya no es forma de contar una historia. Las películas son hoy la mejor forma de contar una historia. Debido a nuestros pésimos institutos una buena parte de la población es analfabeta, pero no tienen ningún problema en absoluto para ver una película".

"Te lo digo de verdad: estamos en la Tierra para tirarnos pedos y no dejes que nadie te diga lo contrario".

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miércoles, abril 11, 2007

¡Zacatito pa'l conejito!

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Quién la viera: con su carita de niña fresa, bien atascada la güerita sabrosa

Kirsten Dunst, a favor de la ´hierba´


"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico


El Universal Martes 10 de abril de 2007

La estrella hollywoodense Kirsten Dunst cree que el mundo sería un mejor lugar si "cada uno fumara hierba".

Durante una entrevista reveladora, la actriz de El Hombre Araña 3 admitió fumar mariguana y probar otras drogas.

"Tomo moderadamente; he tomado drogas. Me gusta la hierba. Tengo una perspectiva diferente sobre la mariguana a la que tiene América", dijo Kirsten a un diario británico.

"Mi mejor amigo, el papá de Sasha, era Carl Sagan, el astrónomo. Él fue el más grande fumador de mariguana en el mundo y fue un genio. Nunca he sido una fumadora compulsiva, pero creo que la visión de América sobre la hierba es ridícula", dijo.

"¿Estás bromeando?", le cuestionaron los periodistas.

"Es decir, si cada persona fumara hierba, el mundo sería un mejor lugar. No estoy hablando de estar drogado todo el día, aunque pienso que si esto no es usado apropiadamente, esto puede obstaculizar tu creatividad y bloquearte", señaló.

(Con información de thesun.co.uk)

Pues a lo mejor no sería un mejor lugar, pero por lo menos todos andaríamos bieeeeeeen relajaaaaaados... tssssssss... aguanta... 'pérate... tsssssssss...

Y lo mejor de todo es lo de Carl Sagan: con razón ya hasta andaba entablando comunicación con los extraterrestres: Ití, fonjóm; Ití, fonjóm...

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martes, abril 10, 2007

I'm too sexy for my cat

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Pues resulta que la revista Glamour hizo una encuestota entre puras féminas y resultó que la mujer con el cuerpo más sexy es nada más y nada menos que Scarlett Johansson, y en segundo lugar quedó Jessica Alba, y hasta el noveno Beyoncé Knowles.

En mi muy humilde opinión de admirador de la belleza femenina, para mí estas tres reinas mencionadas con antelación son las mujeres más sexys de la actualidad. Y háganle como quieran.

Algunos medios se sorprendieron de que Angelina Jolie quedara en quinto lugar, cuando hace algunos ayeres había sido la mera mera "sepsi", pero es que la verdad a mí nunca se me ha hecho un dechado de sensualidad, salvo los labiotes y la mirada cachonda.

Ya su ex marido nos había confesado lo que se sentía hacer el amor con ella. Habrá que esperar ahora qué opina Brad Pitt.

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lunes, abril 09, 2007

Inhalarás a tu padre y a tu madre

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"Sorry, dad, tuve que meterme un perico campechano"

Hace unos días se publicó la noticia de que Keith Richards, el legendario guitarrista de los Rolling Stones, confesó en una entrevista al New Musical Express de Inglaterra que había inhalado las cenizas de su padre muerto mezcladas con cocaína.

Lo de menos es si fue cierto o no que se "esnifó" (como dicen los gachupas) a su padre, sino el hecho de haberlo dicho. Sus PR´s se apresuraron a desdecirlo por considerar "políticamente incorrecto" eso de andarse metiendo las cenizas de papá por las narices. A lo mejor si hubiera sido sin coca no le hacen tanta bronca...

Richards, a pesar de la edad y los millones, mantiene una actitud vital rocanrolera, que es fundamentalmente libertaria y opuesta a las cuadradeces del sistema.

Algunas recientes actitudes rocanroleras de Kiff:

-Le reclamó a Mick Jagger haber aceptado la Orden de Miembro del Imperio Británico, diciéndole que si no se acordaba de que fue el gobierno el que los persiguió y metió al tambo en los sesenta por pachecos, y de haberse "aburguesado". Argumentó que a él no le dieron la medallita porque sigue siendo "cockney" (es decir, del barrio bajo, "macuarro", pues)

- Declaró que él mismo les surte de moronga (mariguana) a sus hijos y que incluso ellos le convidan de su propio guato.

-Los Stones tuvieron que suspender su gira mundial porque Kiff (que tiene 64 años) se subió a una palmera, se cayó y se golpeó la cabeza.

- Llegó borracho el dia que le tocó filmar su participación en la película de Disney "Piratas del Caribe 3" donde la hace del papá de Jack Sparrow (Johnny Depp). Obvio: no daba una con los diálogos y hubo que repetir las escenas infinidad de veces. Cuando el director le reclamó su comportamiento poco profesional, Kiff les dio a entender: "Jódanse: si ya sabían cómo soy, ¿para qué me invitan?"

(Ahora resulta que los de Disney están "apanicados" por la forma en que la declaración de Richards pudiera afectar al susodicho churro joligudense. Por mí que quemen la película y que no la inhalen sino que se la metan por el...)

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domingo, abril 08, 2007

CRÓNICAS Y LITERATURA VIRTUAL

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La revista Blanco Móvil
invita a la presentación de su edición 103
dedicada a
CRÓNICAS Y LITERATURA VIRTUAL

Con la participación de
Geney Beltrán (ensayista)
Pedro Miguel (columnista especializado en temas digitales de La Jornada)
Bernardo Ruiz (escritor y pionero en temas de literatura e Internet) y
Eduardo Mosches (director de Blanco Móvil)

Lectura de textos:
Francesca Guillén

Música
Natalia Pérez Turner al chelo

La cita es el próximo martes 10 de abril de 2007 a las 19:00 hrs.
en el Teatro Rodolfo Usigli
del Centro Cultural José María Fernández Unsaín de la SOGEM
Sito en Eleuterio Méndez # 11, esq. Héroes del 47
Del. Coyoacán (a unas cuadras del Metro General Anaya)

La revista cuenta con textos de:
Eduardo Mosches
Bernardo Ruiz
Gonzalo Soltero
Gabriel Trujillo Muñoz
Juan Carlos Esquivel
Luis Valdez
Rodolfo J. M.
Geney Beltrán
Antonio Ramos
Gabriela Valenzuela Navarrete
Bernardo Fernández
Antonio Ortuño
César Adrián Reyes
Erika Mergruen
Rodericko
Humberto Beck
Luis Vicente de Aguinaga
Carlos Antonio de la Sierra
Mayra Luna
Leticia Carrera y
Guillermo Vega

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sábado, abril 07, 2007

Adiós a Mark St. John

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Me acabo de enterar que el jueves 5 en la madrugada falleció Mark St. John (conocido también como Mark Norton), quien fue durante muy breve lapso guitarrista del grupo Kiss. Tenía 51 años y murió a consecuencia de un derrame cerebral.

St. John estuvo marcado por la mala suerte. Llegó a Kiss luego de que Paul Stanley y Gene Simmons corrieron a Vinnie Vincent, quien sólo participó en el álbum en el que el grupo se quitó el maquillaje, Lick It Up. Vincent era un gran compositor y quería más participación en el grupo y, por supuesto, ganar más, pero nunca entendió que tan sólo era un empleado.

St. John era un gran guitarrista, pero quizá no el adecuado para el estilo de Kiss. Pertenecía más bien a la escuela de los virtuosos, como Steve Vai o Joe Satriani. Pero aún así lo contrataron, porque su imagen encajaba con lo que la banda quería proyectar en ese entonces. Se le puede ver en el video de "Heaven's on fire", el único del grupo donde apareció. En la batería estaba Eric Carr, quien falleció de cáncer en el corazon en 1991, el mismo día que Freddie Mercury, cantante de Queen, muríó de SIDA.


Kiss "Heavens's On Fire"

Nada más grabó un álbum con el grupo: Animalize, en 1985. Pero en cuanto se embarcaron en la gira para promoverlo, empezó a sentirse mal y ya no pudo tocar. Se vio afectado por una extraña enfermedad, una especie de artritis llamada Síndrome de Reiter, que le paralizó las articulaciones de las manos y obviamente le impedía tocar la guitarra.

En plena gira, el grupo decidió continuar y llamó a Bruce Kulick, quien tocaba la guitarra tras bambalinas mientras Mark aparecía en el escenario haciendo playback. A la larga, Kulick apareció en el escenario y, al dar de baja definitivamente a Mark de la banda, se unió como miembro permanente.

La participación de Mark St. John en Kiss fue tan breve que Paul Stanley lo comparaba con el Papa Juan Pablo I, que duró apenas unos días a la cabeza de El Vaticano. Gene Simmons dijo después que en realidad el estilo de Mark no encajaba con Kiss pues tocaba tan rápido que parecía un enjambre de abejas.

Tiempo después, Norton se unió al vocalista David Donato, ex de Black Sabbath, y formó el grupo White Tiger, con el que grabó un disco. Más adelante , se unió a Peter Criss, primer baterista de Kiss, y había planes de grabar, pero no se concretaron. Finalmente, Mark grabó un álbum instrumental titulado Magic Bullet Theory.

Descanse en paz.

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jueves, abril 05, 2007

La visión de los vencidos

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Han coincidido en cartelera dos películas que, aparentemente, no tienen muchos puntos de contacto, pero si pone uno atención los encontrará irremediablemente. Se trata de 300 y Alatriste.

La primera se trata de una transposición (porque no se le puede llamar “adaptación”, ya que es una calca encuadre por encuadre) de la “novela gráfica” de Frank Miller (ahora todos quieren ser considerados escritores: los guionistas quieren ser “autores de cine” y los historietistas quieren ser “novelistas gráficos”), de quien Robert Rodríguez hizo la versión de Sin City hace un par de años.

Como se sabe, el 300 se refiere al grupo de soldados espartanos encabezados por el rey Leónidas que se enfrentaron al poderoso ejército persa de Jerjes en la célebre batalla de las Termópilas. Hasta ahí todo bien. Visualmente, la película es impresionante. Es una de esas cintas que “deben” verse en pantalla grande. La plasticidad de las imágenes, la textura, los colores, los encuadres, todo es impactante. Nada más.

A diferencia de Sin City que es desde el principio una historia para comic, donde hay buenos y malos, sin matices (estereotipos, pues), aquí nos encontramos con una historieta que busca recrear un hecho histórico, y ya sabemos que el comic no es un instrumento muy agudo para lidiar con matices y profundidades psicológicas. Las grandes aportaciones de las nuevas versiones de Spiderman y, sobre todo, el Batman Begins de Christopher Nolan, es que han trascendido la simple historia de superhéroes y le han brindado una tridimensionalidad a los personajes que en su fuente original no tenían (y no tenían por qué tener, ya que para eso es el comic: la lucha sin cuartel entre el bien y el mal, como en la lucha libre).

Como 300 es una transposición casi literal de la historieta, adolece de las mismas limitaciones: maniqueísmo, personajes chatos, problemas de estructura narrativa (saltos inexplicables, asuntos inverosímiles, tramas irresueltas), etcétera.

Nomás para ilustrar, me voy a tomar la libertad de citar el artículo de Juan Villoro sobre la película que apareció hace unos días en el Reforma:

“¿Qué aprendemos de los espartanos? Básicamente que no les gustaba vestirse (incluso en la nieve están semidesnudos y la reina no lleva ropa interior). Su educación dejaba mucho que desear (consistía en abofetearse: el que no se desmayaba, aprobaba con 10). Sin embargo, por un capricho insondable, estaban obsesionados con la libertad. No querían ser, como los persas, dominados por tiranos. ¿Para qué deseaban la libertad? Supongo que para ir al gimnasio, porque les fascinaba tener marcados los músculos del vientre. Un espartano jamás se ponía chipil y sólo pronunciaba la palabra "amor" bajo una lluvia de flechas. En combate, su raciocinio pertenecía a las especies inferiores, un poco por debajo de la hiena: prefería morir a replegarse. (Hago un pequeño salto de milenios y me acerco a la Casa Blanca: a todo esto le llamaban luchar por la razón y oponerse al misticismo). Gracias a Stallone y Schwarzenegger sabemos que un hombre de acción pronuncia con dificultad. Tal vez por ello, el héroe de las Termópilas habla como si viniera del dentista y le hubieran dejado algodones en la boca. No dice "this is Sparta" sino "chiiis issss Shhhhparta". Luego sonríe con temible prognatismo”.

Se supone que no deberíamos ver en la película una metáfora de la situación actual de Estados Unidos en Irak (cada reseña que he leído prohíbe al lector siquiera atreverse a imaginar esa obviedad), pero ya sabemos que el cine es, de alguna manera, reflejo del inconciente colectivo de la sociedad de la que surge, así que es inevitable la comparación: ¿será que los gringos se están preparando inconcientemente para soportar la vergüenza de la derrota de sus despropósitos bélicos en Medio Oriente? Es decir: ¿reconocer que perdieron, pero perdieron como los meros machos, y "nomás espérense tantito, pinches árabes, porque a la siguiente sí nos los vamos a chingar"?

No obstante, las motivaciones profundas de una película como Alatriste no quedan tan del todo claras, quizá porque se trata de una película española, sobre un personaje español (interpretado por un actor gringo que habla como argentino) en una época específica de la historia española. Nuevamente, nos encontramos con una producción cuidadísima visualmente hablando (no por nada es la película más cara de la historia del cine español) la reconstrucción histórica es impresionante, casi se puede oler la cebolla, el ajo y el chorizo.

Pero aquí también tenemos el problema de que se trata de una adaptación de una serie de novelas que reproducen precisamente el género predecesor de la historieta: el folletín. Las cinco novelas de Arturo Pérez-Reverte sobre las andanzas del capitán Diego Alatriste que se dejan leer tan bien en forma de libro, no dieron el ancho para el cine: fueron vilmente tasajeadas por el director y guionista Agustín Díaz Yanes, y todo aquél que no esté familiarizado con los libros ni con los hechos históricos del imperio español en el siglo XVII no va a entender ni madres. Las tramas fueron condensadas y reducidas para que cupieran en una sola película (como que se las olían de que no iban a poder hacer una secuela).

Aunque las actuaciones son decorosas, el asunto es que, más allá de los espadazos, se trata de una película casi sin diálogos, y cuando los personajes hablan, sus parlamentos a veces son de risa loca, ya que están simplemente copiados de las novelas (que no están hechas para ser película) y no ayudan a que la acción avance. Viggo Mortensen hace todo lo posible para darle algo de profundidad al capitán Alatriste, retrata a toda madre ante la cámara, pero ante tal galimatías de acciones y supuestas intrigas no se logra entender mucho de sus motivaciones, porque el trazo del personaje no llega más allá del paradito ése medio joto con la mano en la cintura.

Resulta que, al igual que Leónidas, Alatriste muere heroicamente en la última batalla. ¿Otra premonición de la vergonzosa actuación española como parte de la coalición contra Irak? Habrá entonces que esperar una cinta sobre algún episodio bélico que haya perdido Inglaterra pero heroicamente (¿qué?, ¿el Combate de los Treinta?, ¿la Guerra de los Cien Años?).

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miércoles, abril 04, 2007

La caverna cibernética

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¡Ungachaca, ungachaca, unga!

Por culpa de un mensaje de spam, mi computadora se contagió con un malware, el maligno Spylocked, que es un virus espía que roba información y la envía a otra computadora sin que uno se dé cuenta, además de que hace que aparezcan pantallas molestas diciendo que la máquina está infectada y que compres un software para quitarlo.

Traté de eliminarlo con el dichoso Norton (que supuestamente es el antivirus más potente), pero ni cosquillas le hizo. Busqué otros programas más potentes, pero me encontré que casi todos los puedes bajar e instalar gratis para analizar la máquina y hacer un diagnóstico, pero a la hora de que quieres eliminar el bicho te dicen que nones, que lo tienes que comprar. He bajado como diez. He pasado mucho tiempo buscando la forma de eliminar el virus con un software gratuito o “a patín” (es decir, manualmente), pero de esta manera es sumamente complicado y laborioso.

Mientras paso minutos interminables mirando cómo los programas despliegan pantallas donde recorren los archivos de la computadora en busca de virus, no entiendo muy bien qué es en realidad lo que están haciendo, si es que están haciendo algo.

De repente me sentí como debieron haberse sentido los hombres primitivos ante los primeros sacerdotes o médicos brujos que hacían toda su parafernalia de cantos, bailes, menjurjes y pases mágicos para “contentar” a los dioses y curar a algún enfermo.

De alguna manera seguimos viviendo en una caverna, aunque ahora sea muy moderna, cibernética, globalizada y superveloz.

PD: Por cierto, si alguien me puede pasar el remedio (de preferencia gratis) para quitarle ese virus a mi compu, se lo agradeceré de sobremanera.

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martes, abril 03, 2007

“No quiero que nadie me dé nada (ábranme la puerta, yo mismo me sirvo)”


The Hire: Beat The Devil

Los cinco lectores que han seguido este remedo de blog se habrán dado cuenta que hubo un tiempo en el que este espacio parecía sucursal de Gayosso: nomás me la pasaba haciendo notas necrológicas.

Un día decidí que ya había estado bueno de hacerle al enterrador virtual, así que mejor me dediqué a postear otras cosas. Sólo rompí este propósito por la muerte de dos queridos maestros y ya.

Ahora, más que hacer una necrológica, retomo un texto tomado de la revista El Malpensante en la que recopila la "filosofía vital" de uno de los músico más influyentes de la música popular norteamericana: James Brown.

Lo más triste de su pasada muerte en diciembre de 2006 ha sido corroborar el malagradecimiento de muchos de los que tomaron (o literalmente copiaron) lo que Brown inició, que no fue menor. Sin él, no existirían (o lo harían, pero de otra forma), por ejemplo, Mick Jagger, Michael Jackson, Prince y casi todos los rapperitos y hiphoperitos de hoy (que se sienten muy malotes, pero que apenas andaban ensuciando pañales cuando el Padrino del Soul ya era quien fue).

Todos saquearon algo de los recursos vocales, dancísticos y musicales de James Brown, y casi ninguno se apareció en el sepelio o dio alguna declaración para rendir tributo a este maestro, que con su música y su actitud vital hizo mucho más que algunos políticos por el orgullo de la raza negra y la lucha por sus derechos civiles.

El video que encabeza este post es un excelente corto dirigido por Tony Scott (el hermano idiota de Ridley Scott), protagonizado por James Brown, que quiere "renegociar" el contrato que hizo con el mismísimo Chamuco (interpretado genialmente por Gary Oldman) cuando era joven. Digan si no es una joyita.

(Cabe recordar que dicho corto formó parte de una campaña de BMW, que contrató a diversos cineastas para que filmaran historias donde (por supuesto) aparecieran los autos de la marca, con Clive Owen interpretando a un chofer en todos los cortos. Por cierto, Alejandro González Iñárritu y Guillermo Arriaga hicieron tambien un corto para la campaña titulado Powder Keg.)

Lo que aprendí

Por James Brown

James Brown —"El Padrino del Soul", "El Hombre Más Trabajador del Show Business", "El Funk Soul Brother Número Uno"— murió el pasado 24 de diciembre, víctima de una complicación pulmonar que le descubrió su dentista. Para recordarlo, hemos recopilado esta autobiografía en sus propias palabras.

• Yo nací muy pobre, mis pantalones eran sacos de harina y no fue sino hasta los nueve años que tuve unos pantalones de verdad, que por cierto mi padre sacó de una casa de empeño. En casa tuvimos luz eléctrica cuando cumplí 15 y sólo pude llegar hasta el primer año de secundaria. Aun así, me rehusé a ser un perdedor. Nadie debería resignarse a ser un perdedor.

• Intento hacerle saber a la gente que no quiero que me den nada, sólo quiero que me abran la puerta y si no me lo gano, no me lo gano. Si me convierto en un vago, entonces déjenme convertirme en un vago por mi propia elección. Y entonces no me etiqueten como un negro vago, déjenme ser tan sólo un vago. Eso es orgullo.

• Por eso “No quiero que nadie me dé nada (ábranme la puerta, yo mismo me sirvo)” es una canción que permanece. Porque todavía hay muchas cosas que están negadas a los negros, a los latinos y a las mujeres. Muchos creen que están adentro, en el sistema, pero no. Cuando un chico negro de nueve años pueda levantarse y decir: “Mamá, creo que voy a estudiar mucho porque quiero ser presidente”, y tenga la oportunidad de ser presidente, entonces tendremos un país digno de ese nombre.

• ¿Cuándo y dónde he sido más feliz? Cuando saqué “Please, Please, Please” y tuve el primer par de zapatos en los pies.

• De todos los álbumes en vivo que hice en el Apollo, mi favorito sería el primero, Live at The Apollo. Me dijeron que no podía hacerse. 1962. Octubre. Le pregunté a la disquera si me dejaban hacerlo. No querían y no me dieron un centavo para hacerlo. Tuve que pagar todo yo. Así que saqué 5.700 dólares de mi cuenta y pagué el álbum. Hoy costaría un millón de dólares. Y ahora es el disco en vivo número uno del mundo. Insisto: no quiero que nadie me dé nada. Ábranme la puerta, y yo lo consigo.

• El baile es lo único que puede solucionar muchos de nuestros líos.

• De todos los artistas que han sampleado mi música y que la han usado para inspirarse, quienes han hecho el mejor trabajo son los que me pagan. Otros no me pagaron pero no me importa: los vamos a agarrar. Porque eso es todo lo que tengo para vender: mis canciones.

• Los Beatles son fantásticos, los Rolling Stones tienen más alma, y en cuanto a Bob Dylan, realmente no me he fijado mucho en él.

• En los años sesenta el sistema no nos quería dejar entrar... Con la canción “Sex Machine” tuvimos muchos problemas. Y vendimos un millón y medio de copias. Pensaban que el “Sex” del título significaba otra cosa. Pero no trataba de eso. No es una canción sobre sexo. Es una canción sobre un tipo demasiado tímido para bailar. Un tipo y una chica están sentados en un club, todos están bailando, y el líder de la banda canta: “¡Puta! ¡Me siento como una máquina sexual!”. ¿Qué hay mejor que eso? Es imposible superarlo. Es un disco muy limpio, pero estaban preocupados por el título. Cada vez que veo las palabras “Sex Machine” me acuerdo de una caja registradora abriéndose. Esa canción abrió más cajas registradoras que la mayoría de las canciones que conozco.

• El pelo es la primera cosa. Los dientes la segunda. Pelo y dientes. Un hombre con esas dos cosas lo tiene todo.

• Soy muy modesto. Me he vuelto más modesto a medida que envejezco.

• Los latinos no quieren que los negros tengan mujeres latinas, y viceversa. Pero las mujeres de todos modos van a hacer lo que a ellas les dé la gana.

• Cuando estoy en la tarima, sólo trato de hacer una cosa: darle alegría a la gente. Exactamente como hace la iglesia. La gente no va a la iglesia para encontrar problemas; va para olvidarlos.

• Si no hubiera empezado rodeado de putas, hubiera sido peor. Porque no hubiera conocido esa vida. Imaginen a un pobre tipo que no sabe nada de ese mundo, y al que eligen gobernador. ¿Cómo le va a decir a una puta que puede tomar otro camino?

• Admiré a mucha gente, pero a nadie tanto como al indio Jerónimo. Y si algo me duele es no saber lo suficiente sobre los primeros indios de América.

• He hecho algunas de las cosas de las que me acusan y, sí, lo admito, no estuvo nada bien.

• Si no le permites a un hombre que se eduque, tampoco lo metas en la cárcel para volverlo un tonto. Eso es lo que me hicieron a mí en Augusta, a los 15.

• La cárcel es uno de los lugares en los que tuve que estar. Como Jesucristo. Fui a la cárcel y se lo agradezco a Dios, porque descansé.

• Pude haber sido jugador profesional de béisbol, pero la canción y el espectáculo hacían que las damas chillaran y yo me olvidaba de todo lo demás.

• Yo les enseñé todo lo que saben, pero no todo lo que sé.

• Siempre lo dije: mejor que matar es ir a la escuela.

• Tengo unos dientes magníficos. Sí, los compré todos.

• Yo inicié el rap. Así que, ¿cómo podría sumarme a algo que yo inicié?

• Sean perversos, pero sean los mejores.

• ¿El momento más triste de mi vida? A ver... después de la muerte del doctor King. Después de la muerte de Robert Kennedy. Con las guerras que están sucediendo, con la gente que pierde la vida. No quiero defender la política, pero me gustaría defender sus vidas. Las vidas están más allá de la política. Los chicos más jóvenes son destruidos por bombas y cosas que no tienen por qué ocurrir. En Afganistán, en Irak y en nuestra propia calle. Porque los chicos no tienen adónde ir.

• La única palabra de cuatro letras debería ser amor. Y, tal vez, rezo.

• Soy dos veces viejo, lo único que puedo hacer es amar a todo el mundo.

• Cuando me subo al escenario, me siento como cuando tenía 25 años. Pero al terminar puede ser que me caiga. Me aseguro de que todos la pasen de maravilla. No hay problemas esa noche. Puede haber algunos al día siguiente, cuando me levante por la mañana.

• Sólo quiero ser recordado como el doctor Martin Luther King: un hombre que quiere ayudar a alguien.

• Lo mejor que pudiera pasarme es que Dios me saque de la cama cuando cumpla 73 años y me deje tocar.

Traducción de Mario Jursich Durán
Tomado de http://www.elmalpensante.com/76brevi.html

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lunes, abril 02, 2007

Sobre novelas, cojones y ovarios

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Fonseca y Gabo

Primero fue la revista colombiana Semana la que preguntó a 81 especialistas literarios sobre las que consideraban las 100 mejores novelas en español del último cuarto de siglo. El primer lugar lo obtuvo El amor en los tiempos del cólera, de (but of course) Gabriel García Márquez.

La lista de las diez primeras es ésta:

1. El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez.
2. La fiesta del Chivo, Mario Vargas Llosa.
3. Los detectives salvajes, Roberto Bolaño.
4. 2666, Roberto Bolaño.
5. Noticias del imperio, Fernando del Paso.
6. Corazón tan blanco, Javier Marías.
7. Bartleby y compañía, Enrique Vila-Matas.
8. Santa Evita, Tomás Eloy Martínez.
9. Mañana en la batalla piensa en mí, Javier Marías.
10. El desbarrancadero, Fernando Vallejo.

Llama la atención, desde luego, la doble aparición del chileno Roberto Bolaño, la de sólo dos autores españoles, y únicamente la de un escritor mexicano, Fernando del Paso.

Coincidentemente, unos cuantos días después de darse a conocer esta encuesta, la revista Nexos, informó sobre los resultados de su propio sondeo, pero para definir las 30 mejores novelas mexicanas de los últimos 30 años. Enviaron 123 cuestionarios a críticos y escritores, y sólo respondieron 60. Resulta que en primer lugar quedó, precisamente, Noticias del Imperio, de Fernando del Paso.

Los primeros lugares fueron:

1. Noticias del Imperio, de Fernando del Paso.
2. Las batallas en el desierto, de José Emilio Pacheco.
3. Crónica de la intervención, de Juan García Ponce.
4. Elsinore, de Salvador Elizondo.
5. El desfile del amor, de Sergio Pitol.
6. Porque parece mentira la verdad nunca se sabe, de Daniel Sada.
7. La guerra de Galio, de Héctor Aguilar Camín.
8. En busca de Klingstor, de Jorge Volpi.

Llama la atención en esta listala presencia de novelas tan malas como la de Aguilar Camín y la de Volpi, y desde luego, la ausencia de Carlos Fuentes en ambas listas.

Desde luego, todas estas listas no son más que indicadores del gusto provisional de las personas a las que encuestaron. 25 ó 30 años es muy poco tiempo para determinar con justicia cuáles son las mejores novelas escritas en los últimos años, sobre todo por la falta de perspectiva y, desde luego, por el desconocimiento de muchos libros que no han tenido la debida promoción.

Por otra feliz coincidencia, el escritor brasileño Rubem Fonseca estuvo de visita en Guadalajara, con pretexto del Festival Internacional de Cine de esa ciudad, y tuvo un encuentro con el público.

Allí afirmó que el descaro y la valentía son los elementos que deben distinguir al verdadero escritor:

El escritor debe tener el coraje de decir aquello que no puede ser dicho, que nadie quiere oír. Y también el coraje de fracasar. Bueno, yo nunca he fracasado, pero ustedes fracasarán y hay que tener valor. Soy escritor profesional y si esperara la inspiración me moriría de hambre. No esperen la inspiración. Escriban motivados. Siéntense y escriban una obra maestra. Sean atrevidos. Tengan cojones. Y si son mujeres, ovarios”.

Alguien le preguntó: “¿Cuál es esa motivación?” y Fonseca respondió socarronamente: “Ser rico, desde luego”.

Esto de las listas y lo dicho por Fonseca me han llevado a recordar una vez más (en realidad siempre las tengo presentes desde que la leí) las palabras con que Cyril Connolly inicia su portentosa obra La tumba sin sosiego (que todo escritor o aspirante a escritor debería leer por lo menos cinco veces en su vida):

"Cuantos más libros leemos, mejor advertimos que la función genuina de un escritor es producir una obra maestra y que ninguna otra finalidad tiene la menor importancia... Todas las incursiones en el periodismo, la radio, la propaganda y el cine, por grandiosas que sean, están de antemano destinadas al fracaso... Los escritores enfrascados en cualquier actividad literaria que no presuponga el intento de crear una obra maestra son víctimas de sí mismos y más valdría que mejor se dedicaran a pelar patatas, en lugar de pasarse el tiempo autoadulándose".

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